nen es doch "die Entscheidung"

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Subbie

Ein herzliches Willkommen auch von mir!

Viel Spaß im Forum und ich hoffe das du dich hier wohlfühlen wirst!

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Subbie

Warum tragen Gothics schwarz? Ok sie akzeptieren den Tod aber was hat dies mit der schwarzen Kleidung zu tun?

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Die neugierige Subbie

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Da ich keine Ahnung habe von gothic stelle ich mal ganz dumm diese Frage und hoffe auf Antworten. Was macht einen zum Gothic? Was ist der Grundgedanke daran oder die Lebensphilosophie?

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Subbie ( die noch etwas lernen möchte )

LS Story

"Angela" Teil 2 von Andras
- Ein Abend mit Angela

Wir sind jetzt schon einige Zeit zusammen, aber ich kann mich immer noch nicht satt sehen. Es ist nichts besonderes, was sie da macht, sie steht nur in der Küche, und belegt sich gerade ein Brot. Aber selbst das macht sie zu einem Erlebnis.

LS Story

"Angela" Teil 2 von Andras
- Ein Abend mit Angela

Wir sind jetzt schon einige Zeit zusammen, aber ich kann mich immer noch nicht satt sehen. Es ist nichts besonderes, was sie da macht, sie steht nur in der Küche, und belegt sich gerade ein Brot. Aber selbst das macht sie zu einem Erlebnis.

Sie trägt einen knöchellangen schwarzen Rock, hinten bis über das Knie geschlitzt, oben eng, unten ausladend… ein wenig altmodisch, aber wir beide lieben diese Art der Kleidung, und eine weiße Bluse mit einem hoch stehenden bestickten Kragen, und Ärmeln sie auf Schulterhöhe weit sind, aber dann am Unterarm eng anliegen, mit jeweils drei kleinen Perlenknöpfen.... ihr Haar hat sie locker aufgesteckt, scheinbar nachlässig, aber ich habe sie oft genug beobachtet um zu wissen, wie viel Sorgfalt sie darauf aufwendet, um genau diesen Effekt hinzubekommen, und es fließt in einer samtenen Welle wie ein schwarz glänzender Wasserfall ihren Rücken hinunter.

Sie hat nicht bemerkt wie ich nach Hause gekommen bin, hat einen Walkman auf, und während sie das Brot schmiert, tanzt sie auf der Stelle. Ich lehne im Türrahmen, und beobachte sie. Ich, wir leben in einer Neubauwohnung. Die Küche ist modern, weiß gefliest, groß, und bis vor kurzem unpersönlich, jetzt nicht mehr. Auf dem Tisch stehen in einer blauen Vase die Blumen die ich ihr geschenkt habe… sie trocknet sie, damit sie nicht vergehen. Hier und da sehe ich ihre Spuren, die Flasche Nagellack, die Clown Marionette die auf dem Regal sitzt und uns mit einem schelmischen Lächeln Gesellschaft leistet... das kristallene Glas halbvoll mit Rotwein, die schlanke schwarze Flasche mit einem Jugendstil Weinverschluss... silberne Weintrauben, ein Korb mit Orangen und Zitronen und Trauben... Ich warte bis sie das Messer aus der Hand gelegt hat, und gehe auf sie zu.. sie dreht sich nach rechts, und ich mache zwei Schritte, lächle, denn sie hat mich immer noch nicht gesehen.
Sie sucht etwas im Gewürzregal.. und ich greife sie von hinten, ihre Unterarme, langsam, aber schnell genug, und sie bleibt stehen. Ich höre die Musik aus ihren Kopfhörern, als ich ihre Arme vor ihrem Busen kreuze und sie an mich ziehe... Ich wechsele den Griff, so dass ich beide Handgelenke in einer Hand halten kann, und benutze meine freie Hand, um ihr die Haare beiseite zu legen, und ihren schlanken Hals zu entblößen. Ich rieche ihr Parfüm, ein neues, muss sie danach fragen was es ist, und hauche über die samtweiche Haut an ihrem Hals, spüre wie sie zittert... und ruhig steht. Mit dem Zeigefinger fahre ich ihr leicht über die Lippen, die sich öffnen, und schiebe sanft ihr Kinn so wie ich es haben will, während ich mit der anderen Hand, mit dem anderen Arm, sie immer fester gegen mich presse, ihre gekreuzten Hände gegen ihren Busen, den ich mit den Fingern die ihre Handgelenke halten, fühlen kann, fest und weich zugleich.. sie zittert.

Wie eine Frau, sie, so empfindlich auf meine leiseste Berührung reagieren kann, ist mir immer noch ein Rätsel, aber ich frage nicht mehr, ich genieße. Und beiße sie. Fester als sonst. Ich sauge mich an ihrer Haut fest, und beiße, fühle fast den Wunsch ihr Blut zu schmecken, als wäre ich ein Vampir… aber nein, es ist nicht Blut was mich nährt, sondern ihre... Stille. Ich löse mich von ihrem Hals, hauche noch einmal über die Stelle, und drehe sie mit dem leichten Druck einer Fingerspitze zu mir um. Sie hat die Hände noch immer über ihrem Busen gekreuzt, und ich drücke sie jetzt nach unten, nach hinten, so dass ich ihre Hände hinter ihrem Rücken fassen kann, und sehe sie nur an. Ihre Augen sind geschlossen, ihr Mund ist leicht geöffnet… Kirschrot. Intensives Kirschrot.. nein Blutrot... sie hat weiße Haut, als ob sie niemals einen Sonnenstrahl gesehen hätte, wie Alabaster, und dieses Rot ist ... brutal ... sinnlich. Sie hat sich schon zurechtgemacht, ganz leicht geschminkt, und einen Moment bedauere ich es, dass sie sich die Arbeit umsonst gemacht hat, dann liegen meine Lippen auf ihren, und ich sauge, sie weiß was ich will, und atmet in meinen Mund aus, ihr Atem, mein Atem, dann fordere ich ihren Mund mit meinen Lippen, schmecke den Rotwein, den Lippenstift, sie.
Ihre Bluse ist bestickt, ich fühle das Muster, als ich es in ihren Busen presse, halte sie, so, ihre Handgelenke, ihren Busen, ihre Lippen, ihren Atem, bis ich diesen kleinen Seufzer höre... Ich lasse sie langsam los, und ziehe die Spangen aus ihrem Haar, bis die schwarze Flut sich über ihre Schultern ergießt. Sie hat die Augen geöffnet, grünes Licht, unergründlich... sie lächelt leicht, mit diesem wunderbaren Mund. Ich überlege mir ob sie mir einen blasen soll, aber entscheide mich mir das für später aufzuheben. Ich nehme ihr sanft den Walkman ab. "Du bist ganz mit Lippenstift verschmiert." Sagt sie, und wischt mit einem Finger meinen Mundwinkel entlang. Kein Wunder. War es meine Absicht? Ich glaube schon, ihre Lippen sind total verschmiert, der Lippenstift über ihr Gesicht verteilt, die Lippen voll und leicht geschwollen... ich glaube ich habe ihr auch in die Unterlippe gebissen. Ich genieße es zu ihr nach Hause zu kommen.

"Warum bist Du so schick?" frage ich "Nicht dass ich es nicht genieße, aber… haben wir heute noch etwas vor?"
"Darf ich denn nicht einfach mal schick sein?" fragt sie... ich mache eine drehende Bewegung mit dem Zeigefinger, und sie macht eine langsame Pirouette, die sie mit einem anmutigen Knicks beendet. Frauen machen das heutzutage nicht mehr… zu ihrem Nachteil. Anmut. Sie hält die Position.. und ich greife in ihr Haar und ziehe sie leicht daran empor. Es hat den Anschein, als ob sie nichts wiegt, mir entgegenfließt. "Es gefällt mir..." Ich greife ihre Hand, und gemeinsam gehen wir einen Stock höher ins Schlafzimmer. "Aber es ist noch nicht perfekt..." Angela hat einen perfekten Busen. In meinen Augen. Genau eine Handvoll, und auch wenn sie häufig einen BH trägt, braucht sie keinen. Heute hat sie sich entschlossen keinen anzuziehen, und die bestickte Bluse, Rosen, wieder ein Jugendstilmuster, wie ich gerade feststelle, ist richtig schick.

Aber da fehlt etwas. Ich weiß auch schon genau was. Vor einer Woche haben wir ein weißes Satin Korsett gefunden, kein echtes zum Schnüren, aber es betont ihre Taille, und hebt ihren Busen an, so dass er wie eine doppelte Frucht präsentiert wird, aber sittsam, auch wenn es so aussieht als ob sie herausfallen, springen müsste, passiert es nicht von alleine. Mann muss nachhelfen. Ich ziehe ihr die Bluse aus, vor dem Spiegel, verweile einen Moment an ihrem Busen, ihre Brustwarzen sind so steif, dass ich nicht widerstehen kann und etwas mit ihnen spiele, sie bäumt sich gegen mich, nein später, ich lege ihr das Korsett an. In diesem Korsett hebt und senkt sich ihr Busen, wirkt prall, das Tal zwischen ihren Brüsten tief und geheimnisvoll.. ich ziehe ihr die Bluse wieder an, lasse die obersten vier Knöpfe offen, und hebe ihr das Haar an. Schweigend betrachten wir sie im Spiegel. Die Bluse, offenherzig wie sie jetzt ist, wirkt durch den Stehkragen zugleich streng und verspielt, und das Korsett bewirkt, dass ihr Busen die Bluse fast zu sprengen scheint.. der unterste Knopf gibt den Blick frei auf das was so schön präsentiert und doch verborgen ist.
"Perfekt." Flüstere ich ihr ins Ohr, und sie nickt. Ich suche in ihrem Schmuckkästchen, bis ich es finde. Ein dreireihiges Collier, aus schwarzen Steinen, ebenfalls altmodisch, tatsächlich aber neu, Modeschmuck, aber elegant und irgendwie fin de ciècle. Es betont ihren schlanken Hals, und die zentrale Kette aus kleinen schwarzen Perlen weist den Weg in das Tal zwischen ihren Brüsten. Perfekt.

"Wir sind eingeladen." beantwortet sie meine vorherige Frage, als ich sie ins Bad führe, und ihr sorgfältig den verschmierten Lippenstift wegwische. Ich stehe hinter ihr, und sehe sie im Spiegel an. Ich habe schon versucht sie selbst zu schminken.. irgendwann werde ich das können, aber bislang rief das nur Gelächter hervor. Ich stehe hinter ihr, als sie ihr Make-up wieder repariert. "Wohin?" "Eine Party." Sie blickt mich im Spiegel an. "Die Premiere ist morgen. Ich dachte dann gäbe es die Party." "Dann auch." Sie spitzt die Lippen und wirft mir einen Kuss im Spiegel zu. "Aha." Sie probiert einen Schmollmund im Spiegel. Es klappt vorzüglich. "Ich habe nichts anzuziehen für die Premiere." Ich sehe sie an. Es ist eine Einladung, und ein Hinweis. Morgen will sie von mir angezogen werden. Ich genieße es, meine eigene kleine Modenschau.. aber.. ich habe einen Einfall. "Nimm Dir morgen frei."
"Aber.." Sie ist offiziell eine Praktikantin. Aber sie bekommt es nicht bezahlt. Das halbe Jahr erlaubt ihr in die Firma hineinzuschauen, und Kontakte zu knüpfen. Es ist kein Problem wenn sie morgen nicht zur Arbeit erscheint, aber wie in allem will Angela auch hier glänzen. Ich gebe ihr "den" Blick. Wenn ich ihn vor dem Spiegel ausprobiere, finde ich dass es etwas lächerlich aussieht, aber für sie ist es ein Signal. Ihr Mund öffnet sich leicht, als ob sie etwas sagen wollte, ich schaue fasziniert hin. Sie nickt. "Und die Party heute Abend?" "Jemand hat Geburtstag, und es kommen einige wichtige Leute." Wichtige Leute. Die Betonung verrät es mir. Kontakte. In ihrem erwählten Beruf ist es wichtig die richtigen Leute zu kennen. Sie ist noch keine drei Wochen in Frankfurt, aber sie weiß bereits wer "wichtig" ist, und wer nicht.
"Wo?" "Im Pavillon am Palmengarten." Das sagt mir auch direkt warum sie sich so gekleidet hat. Purer Jugendstil, und eine sagenhafte Lokation, wenn man es sich denn leisten kann. Ich möchte wetten, sie hat jemanden gefragt. Sie achtet auf solche Details. Ich mustere ihr Gesicht. Perfekt. Auch ohne Kosmetik, aber sie hat etwas mit ihren Augen getan, was sie noch mysteriöser erscheinen lässt. Und der Mund ist wieder blutrot. Ich werfe wieder einen Blick in den Spiegel, diesmal auf mich. "Wann?" "Um neun." Ich muss noch duschen, diesmal alleine. Sonst wird das heute nichts. Sie sieht meinen Blick, und reibt ihren Hintern an mir. Mit dem zu erwartenden Effekt. Ich lächele, und schiebe sie sanft aus dem Bad.
"Andras?" Sie steht im Türrahmen, und schaut mich über ihre Schulter an. Der schwarze Rock, die weiße Bluse, die schwarzen Haare.. monochromatisch.. aber was für ein Effekt. "Ja?" "Kann ich die Stiefel anziehen? Die geschnürten?" Ich weiß welche sie meint und nicke. Wir haben uns auf sechs Zentimeter Absatzhöhe geeinigt. Mehr will ich nicht, auch wenn sie sagt dass es kein Problem für sie ist. "Du hast noch Brote in der Küche." Erinnere ich sie. "Für Dich." Sagt sie, und schließt leise die Türe.

Nach dem Duschen rasiere ich mich sorgfältig, und während ich mich kritisch im Spiegel mustere (wie üblich sehe ich nicht was ihr an mir so gefällt) überlege ich mir was ich anziehen soll. Bleibt nur eines. Der Spencer. Und ein Rüschenhemd. Zu extrem? Ich zucke die Schultern. Dort werden Theaterleute zu finden sein, und ich denke es passt zu ihrem Outfit. Es nieselt leicht als wir das Haus verlassen, und meine alte Dame glänzt im Licht des automatischen Scheinwerfers. Ich bin viel unterwegs, manchmal 2000 km in einer Woche, und bis Angela kam, sah der Innenraum auch danach aus. Jetzt ist meine alte Dame sauber, poliert und gesaugt. Nicht dass Angela einen Ton, oder auch nur einen Blick in dieser Richtung geäußert hätte.. Ich öffne ihr die Türe, bewundere wieder einmal wie elegant sie die Beine in dem engen Rock hineinschwingt, und steige ein. Als wir losfahren schiebt sie mit einem schlanken Finger die Kassette ein. Spanische Kirchenlieder aus dem Barock. Habe ich vorher nie gehört, aber so langsam finde ich gefallen daran. Die Kassette ist von ihr.
Sechs Zylinder röcheln kurz auf.. flüstern, und wir gleiten davon. Man sagt immer, Männer lieben ihr Auto fast so sehr wie ihre Frau... da ist was dran. Aber für Angela würde ich meine alte Dame sofort verschrotten... ich habe einen Gedanken. Ich habe Angela schon oft mit Tieren verglichen... ein verspieltes Rennpferd, oder eine schlanke satte Katze... wäre sie ein Auto, dann ein Jaguar XK 120, racinggrün... elegant, stilvoll... ich werfe einen Blick zu ihr herüber. Sie hat sich zurückgelehnt, hat die Augen geschlossen, hört die Musik, ihre linke Hand liegt leicht auf meinem Oberschenkel. Irgendwie lässt sie mich damit Anteil nehmen, mitspüren, wie sehr sie die Musik mitnimmt. Sie ist in sich gesunken, aber

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"Angela" von Andras

Ich komme noch gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie sie die Funktion aufruft. Natürlich habe ich sie auch schon vorher wahrgenommen, die Neue, die Praktikantin. Groß ist sie, lange schwarze Haare, glitzernde grüne Augen, eine freche Nase, ihren Mund. Den Rest natürlich auch, lange Beine, schöner runder Hintern in Jeans, kleine, feine, halterlose Brüste unter einem T-Shirt. Ihr Mund. Voll, sinnlich, etwas zu breit, und die Mundwinkel immer etwas hochgezogen, als ob sie sich ständig über irgendetwas amüsiert.

Natürlich war sie schuld. Genauer gesagt, ihr Mund. Ich habe mich ablenken lassen. Überlegt was Frau so alles mit einem solchen Mund machen sollte. Die Hauptdatenbank meines Kunden war geflogen, und ein paar Stunden gingen drauf bis es behoben war. Dabei habe ich eine Funktion benutzt, die in der Userumgebung nicht sichtbar sein sollte. Glatt vergessen, die wieder wegzuschalten. Ihr Mund....

"Lass das!" rufe ich, als ich hineile. Sie hat nicht gesessen, sondern stand vor ihrem Arbeitsplatz, vornübergebeugt, prall gefüllte Jeans..... Sie richtet sich auf, eine Hand in die Seite, ein Fuß vorne, das Becken schräg. Mit der anderen Hand wischt sie sich die Haare aus dem Gesicht, Kinn erhoben, herausfordernd glitzernde Augen... und der Mund. Sie IST amüsiert.

"Warum, was passiert denn, wenn ich es mache?" Ich verstehe ihre Worte kaum, so fasziniert bin ich von dieser Stimme. Rauchig. Vibriert in meinem Bauch... was sagte sie eben? "Du machst mir 4 Stunden Arbeit kaputt." Sie lacht. "Na, wenn das alles ist...." und beugt sich vor, und klickt. Klar ist es die Reparaturfunktion, aber hier, in der Arbeitsumgebung, fehlen die Daten... ich bilde mir ein, wie der Server gierig und gehässig meine Arbeit auffrisst. Klar habe ich die Datenbank noch mal in der Entwicklungsumgebung, aber... ich bin fassungslos.
"Übrigens, ich bin Angela." Ihr Mund lacht, als sie mir die Hand hinhält. Bleich, zierlich, schlank. Lange Finger, gut zum Klavierspielen. Kühl. Weich. Zerbrechlich. Feine blaue Adern unter der Haut. Ich rieche Jasmin. Sie hat sich die Hände eingekremt. In meiner Pranke sieht ihre Hand ganz verloren aus. Sie drückt zu. So fest, wie ich es von einer Frau selten gesehen habe, kurz, mit maximaler Kraft, dann lässt sie los. Ihr Mund lächelt. Ich bin fassungslos, fühle mich überrumpelt.

"Ich bin Andras." Kühl. Distanziert. Warnung für die, welche mich kennen. Ich bin angepisst. Und trotzdem fasziniert. "Warum hast Du das gemacht?" Will ich wissen. "Ich hab Doch gesagt, Du sollst es lassen!" Sie legt den Kopf schräg. Ihr Mund wird noch breiter. Cameron Diaz kann es nicht so gut. "Du kannst Dich halt nicht durchsetzen." Gelächter. Es ist ein Büro mit 10 Arbeitsplätzen, und natürlich haben Sie nichts besseres zu tun gehabt. Snicker, Snicker ....

"Wann können wir endlich weiterarbeiten?" Das ist Elisabeth, eine der beiden Geschäftsführerinnen hier in der Firma. Sie hält sich die Kaffeetasse vor den Mund, aber ich sehe trotzdem, dass sie lacht. Die Türe geht auf. Der Chefbuchhalter. "I dochte, dös verdammte Programm göht wieda... i muss in zwoa Stundn spötestens oanen Moahnlauf mochen." Soifz. Mein Telefon klingelt. "Ja?", "Hi Andras. Ich hab eben einen Werbebrief rausgejagt. Kommt nur Müll raus.. hast Du eine Ahnung, was da los ist? Sind 3000 Blatt...." Ich werfe einen bösen Blick auf Angela, die mich betont freundlich anlächelt. Und gaaaanz langsam mit den Augenlidern klimpert. Lauren Bacall.

"Ja, ich weiß was da schiefgelaufen ist. Ich komme." Und dann troll ich mich.
Arbeit ist Arbeit. Was für ein Biest. Die sollte man(n) festbinden. An die Leine nehmen. Ich lächle. Bin schon gar nicht mehr sauer. Wenn sie wüsste, was ich mir eben gerade gedacht habe....
Zwei Stunden später ist wieder alles im Lot. Fertig. Ich sag eben mal auf Wiedersehen, und bin auf dem Weg nach draußen, als ich Blicke spüre. Ich schau hin, da steht sie. Sie hat den linken Arm senkrecht an die Wand gelegt, die rechte Hand fährt sachte über die Tapete. Das Becken leicht der Wand zugedreht, die Beine leicht gespreizt, den Kopf schräg. Sie macht Liebe mit der Wand. Die grünen Augen, wieder dieser langsame Augenaufschlag. Gulp. Die Frau will mich abkochen. Und das schafft sie auch. Nix gibt's. "Dir ist schon klar, dass Du hier Feuer auf dünnem Eis machst?"
"Ja, und? Ist doch nicht verboten oder?" Augenaufschlag.
Mir ist warm. Ich frag mich, ob jemand sieht, wie der Dampf aus meinen Ohren zischt. "Bist Du immer so frech?" frag ich. Faszinierend. Meine Stimme ist ruhig, gelassen, kühl. Keine Ahnung wie ich das mache. Eins ist klar, das Biest hat mich kalt erwischt. Oder heiß. "Manchmal nicht."
Das geschieht direkt an der Türe. Ständig laufen hier Leute vorbei, und von einem Büro aus, ihrem Büro, kann jeder uns sehen. Jeder tut es auch. Ob die anderen auch wahrnehmen, dass sie ihr Becken ganz langsam kreisen lässt? Ein Teil von mir will flüchten. Ich bin es nicht gewohnt. Mit meinen fast zwei Metern und nicht schwächlich gebaut, sind die meisten Frauen irgendwie vorsichtig. Eine Freundin sagte einmal, ich hätte einen Raubtierblick. Ab zum Spiegel. Versuch, den Blick zu finden, den sie meint. Nee, nicht da. Aber nein, auf keinen Fall ziehe ich den Schwanz ein, und schleiche mich hier wie ein geprügelter Hund von dannen.

"Dann sollten wir uns mal darüber unterhalten. Ich hol Dich um sechs ab, OK?" Idiot. Das kann man auch freundlicher formulieren. "OK." Sagt sie. Dreht sich um, und geht mit wiegendem Schritt zurück.
Ich blinzle. War die Jeans in ihrem Schritt eben nicht etwas dunkler? Moment mal.
Ok? Ich gehe, bevor sie mir noch ganz den Verstand raubt. OK? Einfach so?
Ich werfe einen Blick auf die Uhr. Vier. Um sechs habe ich einen wichtigen Termin in Mannheim. Zwanzig Arbeitsplätze. Sieht aus als wäre es ein möglicher neuer Kunde. Ich ruf an. "Sorry, aber da ist mir ein Problem über den Weg gelaufen. Das muss ich erst noch zurechtbiegen. Morgen, 18.00 Uhr? Ok." Ich schmunzle. Die Wahrheit, nichts als die Wahrheit...zurechtbiegen. Kopfkino.

Jemand hupt, ich stehe vor meinem Wagen, und jemand will den Parkplatz. Parkplätze sind hier abends schwer zu kriegen. Ich steck den Schlüssel wieder ein. Lächele der älteren Frau in ihrem Golf freundlich zu, und schüttele den Kopf. Sie zeigt mir den Finger, und überfährt mich fast. Ich stehe mitten auf der Strasse und lache schallend. Die Leute schauen mich an, ich lächle und gehe weiter. "Der ist wohl durchgeknallt!" höre ich einen Passanten sagen. Lachen in der Öffentlichkeit, Tss Tss.

Es gibt ein nettes Bistro in der Nähe. Ich kenn den Laden, hab dort schon häufig gesessen und gelesen, kenn den Besitzer ein wenig. Ich geh dort hin, zum denken. Der Laden ist ziemlich leer. Tonio steht hinter der Theke und putzt Aschenbecher, durch die Türe sehe ich seine Frau. Bella. Ob sie wirklich so heißt, weiß ich nicht. Sie wiegt wahrscheinlich soviel wie ich und ist ca. 160 cm. Aber ihr Gesicht ist schön, dunkle Augen, immer gute Laune. Tonio ist ein kleiner Strich in der Landschaft. Drahtig, nix dran an ihm. Bella empfiehlt mir Pasta. Wie üblich. Vielleicht später. Tonio ist gelangweilt. Schwätzt ein wenig, und irgendwann erzähl ich ihm, dass ich heute einen Frechdachs kennen gelernt habe. Er nickt, ganz der Mann von Welt. "Mann muss immer Herr im Hause sein, sonst Liebe nix gut. Auch nix gut für Frau, wenn macht was will." Ich schau ihn an. Blick zu Bella hinüber. ?? Aber er meint es ernst, das sehe ich. "Tonio! Helf mit Schüsseln." Bella. Perfektes Timing. Tonio schaut mich an, zuckt die Schultern, und wieselt zu ihr in die Küche. Was für ein perfekter Tag.

Ich frag mich, wann ich das letzte Mal so gute Laune hatte. Angela. Sie ist wie ein Rennpferd. So eine verzogene Araberstute mit Dickkopf. Jeans, T-Shirt, Cowboystiefel. Und es wirkt wie Haute Couture. Irgendetwas knistert zwischen uns, aber Tonio hat recht. Sie würde mir auf der Nase rumtanzen, mich nicht ernst nehmen. Ich stelle mir vor, wie sie dasteht, um sie herum ein Kreis winselnder Männer, mit Halsband. An jedem Halsband ein kleiner silberner Klappspaten, und die Vorstellung, wie jeder ihr seine Leine anbietet... ich kann sie ja verstehen, die Männer, aber neee nich wirklich! Da gefällt mir schon eher die Vorstellung, dass ich da hinzukomme, und nur mit den Augen winke. Und sie kommt ganz brav an, während die anderen ungläubig hinterher hecheln. Das Halsband ist für Sie. Und wozu Leine? Ich sehe mich um. Nix los in Bella Italia. Ich schau raus. Es nieselt. Beim Nachdenken stell ich fest, dass es eigentlich ein verregneter Mittwoch im November ist. Ich frag Tonio, was es kostet. Wühle durch seine CD-Sammlung. Ich mag Klassik, aber kenne mich nicht aus. Will schon fragen, was Tonio empfiehlt. Da sehe ich Phantom of the Opera. Perfekt. Ich weiß, dass Bella immer wieder schimpft, dass wir Deutschen kein Gefühl für richtiges italienisches Essen haben. Es gibt da mehr als Pizza. Sie soll heute Abend mal so richtig loslegen. Tonio wühlt schon im Keller nach dem richtigen Wein. "Was will sie denn essen?" fragt Bella. "Das was auf den Tisch kommt." Antworte ich. Sie schaut mich eine Sekunde lang an, ich schaue zurück. Dann lächelt sie, als ob sie etwas wüsste, was ich nicht weiß. Und nickt ganz langsam.

Tonio kommt hoch, mit der Flasche, die er gesucht hat, und Bella schüttet eine Flut von Italienisch über ihn aus. Beide schauen mich an. Er lacht, nickt, und gibt ihr einen Klaps auf den Po, der richtig knallt. Beide sehen mich an, lächeln. Worüber sind die beiden denn so amüsiert? Es herrscht plötzlich so eine richtig verschwörerische Stimmung. Irgendetwas geht hier an mir vorbei. Als ich zur Firma zurückgehe, steht sie schon unten im Eingang. Es nieselt immer noch, aber es scheint sie auch nicht zu stören. Sie hat einen leichten Mantel angezogen, hell, den Gürtel um die Taille geknotet. Ich glaube ich kann sie fast mit meinen Händen umschließen.
"Hi. Bist Du soweit?" Idiot, Klar, sonst würde sie ja nicht hier herum stehen. Ich merke gerade, dass ich betroffen gewesen wäre, wäre sie nicht da. Sie ist es aber. Sie sagt nichts, schaut mich nur an. Unsicherheit? Dann lächelt sie. "Wo wollen wir hingehen? Ich kenn mich hier noch nicht aus. Bin extra wegen dem Praktikum hierher gekommen." "Ein netter Italiener, hier in der Gegend. Wo kommst Du denn her?"
Sie kommt aus Gießen, hat da studiert, macht das Praktikum nur um zu schauen, ob es etwas für Sie ist. Zum Testen. Sie testet immer aus, ob es etwas für sie ist. Dabei schaut sie mich an. Warum sind Augen imstande soviel unterschiedliches zu sagen? Sie sehen doch eigentlich immer gleich aus. Aber manchmal ist ein Blick schmerzhaft, ein elektrischer Schlag, wie ein Blitzstrahl. Diesmal sind ihre Augen unergründlich. Ich merke nur, dass sie mehr meint als sie sagt.

Wir sind angekommen, ich öffne die Türe, und sie bleibt im Eingang stehen. Blickt sich um. Tonio und Bella haben sich selbst übertroffen. Selbst ich bin baff. Die Vorhänge sind zugezogen, nur das obere Drittel der Fensterscheiben ist zu sehen. Regentropfen laufen außen herunter. Hat es wirklich so sehr geregnet? Die anderen Tische und Stühle sind spurlos verschwunden, wohl hinten im anderen Raum. Ein Tisch ist gedeckt, weiße Tischdecke, zwei Kerzen, Silber. Eine Vase mit Blumen. Da hätte ich auch selbst drauf kommen können. Fünf rote Rosen. Blutrot. Tonio steht da, hat sich fein gemacht, gestärktes weißes Hemd, schwarze Fliege. Mit einem weißen Handtuch über dem Arm. Klischee, aber Klasse.
Ich tue so als wäre das alles ganz normal, lege ihr die Hand auf den Rücken.. zierlich.. zittert sie? und schiebe sie mit sanftem Druck in das Lokal. Ihre Haare und der Mantel sind feucht. Es scheint wohl tatsächlich geregnet zu haben. Ich helfe ihr aus dem Mantel, hänge meine Lederjacke daneben. Toni begrüßt uns mit einem Lächeln. Er hat auch seinen Spaß daran. Italiener lieben Amore wohl wirklich, und vielleicht ist es eine Abwechslung für Bella und ihn. Ein kleines Theaterstück auf ihrer Bühne. Tonio rückt ihr den Stuhl zurecht, dann mir. Habe damit nicht gerechnet.

"Für mich?" fragt sie. Sie schaut sich immer noch mit großen Augen um. Wie ein Kind. Ich versuche durch ihre Augen zu sehen. Es ist schon ziemlich dunkel draußen. Das Licht ist herabgedreht, gerade genug dass man was sehen kann. Die Kerzen auf dem Tisch bilden eine Insel. Mit uns, um uns. Ja, es ist romantisch. Aber so wie sie blickt, scheint sie mehr zu sehen, eine Welt, gefärbt durch ihre eigenen Gedanken. Ich bin plötzlich wie gelähmt. Natürlich wusste ich genau was ich sagen wollte. Husch, weg sind die Gedanken, als sie mich jetzt ansieht. Gar nicht mehr frech, sondern staunend. Ich fühle mich plötzlich 10 Meter groß, aber sagen kann ich immer noch nichts. Ich nicke langsam. Ich muss mich anstrengen damit ich das schaffe, meine Gedanken zersplittern ständig. "Wir sollten erst das Essen genießen." Höre ich mich sagen. "Danach können wir uns unterhalten. Tonio und Bella haben sich soviel Mühe gegeben, wir sollten es würdigen."

Sie nickt nur. Wir sprechen tatsächlich nichts. Oder nur wenig. Sie ist überrascht, dass sie nicht gefragt wird, das sehe ich. Aber isst ganz brav, was auf den Tisch kommt. Immer wieder begegnen sich unsere Blicke, über den Rand der Kristallgläser, über die Blutroten Rosen hinweg. Es ist, als wäre ich unter Wasser. Ich kann sehr hektisch sein, manchmal auch fahrig, oder unaufmerksam. Aber heute, hier, bin ich ruhig. Ich genieße. Das Essen, die Atmosphäre, sie. Sie hat sich etwas geschminkt. Nicht viel, ganz dezent, aber ich sehe es jetzt. Wasserfest. Eine praktische Frau. Nur einmal sagt sie etwas. "Warum siehst Du mich so an?"
Ihr Mund ist leicht geöffnet, die Lippen glänzen. Sie ist nervöser geworden, befeuchtet ständig ihre Lippen mit der Zunge. Ein schnelles Huschen, linker Mundwinkel, Unterlippe, rechter Mundwinkel, Oberlippe. Faszinierend. Jetzt beißt sie sich leicht auf die Unterlippe. Nur leicht. Was hat sie gesagt? "Ich überlege mir was ich mit Dir machen werde. Du schuldest mir was für Die Arbeit die Du mir zunichte gemacht hast." Das ist auch genau das, was ich gedacht habe. Nur wie ich mir in meiner Phantasie sich vorgestellt habe, wie sie das tun könnte.... Wenn ich das sage, knallt sie mir eine. Zu Recht. Will gerade fortfahren, dass ich dabei an einen Kinobesuch denke, oder so. Ich weiß jetzt schon, dass ich sie wieder sehen will. Aber ich sage doch nichts, denn sie sitzt plötzlich aufrecht da. Gerade, mit durchgedrücktem Rücken, ihr Busen unter ihrem T-Shirt deutlich zu erkennen. Die Brustwarzen drängen schon die ganze Zeit unter dem dünnen Stoff, vielleicht war ihr am Anfang kalt. Aber jetzt sind die Konturen plötzlich scharf gezeichnet, ein Relief. Sie atmet flach, aber schneller, und ihre Augen sind geweitet. An ihrem Hals sehe ich wie ihr Puls klopft. Ist mir gar nicht aufgefallen, das man das sehen kann, aber diese Frau füllt meine Wahrnehmung aus, als wäre sie überlebensgroß auf einer Filmleinwand. Ist sie auch. In meinem Kopfkino.

"Du willst mich bestrafen?" Etwas schwingt mit in ihrer Stimme, ein Timbre das ich schon manchmal gehört habe. Eine halbe Oktave tiefer, leise, fast ein Hauch. Nur befand ich mich da meistens nicht in einem Lokal. Meine Gedanken purzeln. Ich kann mich täuschen aber... sie ist erregt. Ich schaue auf meinen Teller herunter. Ich habe ein Stück Fleisch auf der Gabel. Sehe zu wie meine Hand sich über die Rosen bewegt, ihr den Bissen, vor den Mund hält. "Iss." Sage ich. "Den Rest erfährst Du später."
Ihre Lippen haften kurz aneinander, bevor sie sich lösen, und weiße Zähne sich langsam, Zeitlupe, über dem Bissen schließen. Ich merke, wie die Zähne die Gabel berühren, leicht schaben. Plötzlich steckt die Gabel fest. Sie sieht mich an, es ist derselbe Blick den sie mir zuwarf, bevor sie meine Arbeit zerstörte. Sie hat fest auf die Gabel gebissen. Ich ziehe sie mit der Gabel an mich heran. Über die Rosen. Dann greife ich mit der linken Hand an ihr Kinn, und ziehe langsam die Gabel heraus. Ich fühle jeden Millimeter. Mit einem leisen Klicken schließen sich ihre Zähne. Sie lehnt sich zurück, kaut langsam.

"Später." Sage ich, und schneide mir meinen nächsten Bissen ab. Verstohlen schaue ich auf die Gabel, habe fast den Verdacht, die Spuren ihrer Zähne dort zu sehen. Nichts. Ich sehe ihren Mund. Ein roter Rubin ist dort zu sehen. Ein Blutstropfen. Als die Gabel heraussprang, muss ich sie dort wohl erwischt haben. Ich lege die Gabel zur Seite, und winke sie mit dem Finger näher heran. Sie beugt sich vor, ihr Busen hebt und senkt sich, um dann still zu stehen. Sie hält die Luft an. Sachte nehme ich mit meinem Finger den Blutstropfen auf. Schaue sie an. Sie hat immer noch nicht geatmet. Dann habe ich den Blutstropfen auf meinem Finger vor mir. Ihr Blut. Mein Finger. Irgendwo im Hintergrund weist mich etwas darauf hin, dass es gefährlich ist, heutzutage. Ich kann es nicht beachten. Ich führe den Finger zu meinem Mund, nehme ihr Blut auf. Ein kleiner Tropfen nur. Aber ich schmecke ihn. Kupfer... und mehr. Die ganze Zeit halten mich ihre Augen fest. Ich weiß jetzt, wie ein Vampir genießt. Sie hat weder geblinzelt, noch geatmet. "Atme." Sag ich, und ihr Busen hebt sich, weit, und sinkt tief zurück. Ihre Brustwarzen sind eher noch größer geworden. Ich hingegen weigere mich, mich zu bewegen. Die Beine übereinander zuschlagen, die Haltung zu verändern. Auch wenn es mich umbringt. Bin froh, dass der Tisch im Weg ist, und sie nicht sieht, dass ich ein ähnliches, wenn auch deutlich größeres Problem habe. Ich fühle mich wie in der Twilight Zone. Nichts ist, wie ich es erwartet habe.

Ihre Hand zittert leicht, als sie das Glas anhebt. Ich greife nach meinem Glas, hebe es im schweigenden Gruß, und trinke, zeitgleich mit ihr. Gemeinsam mit ihr. Ich muss doch auch zittern. Ich habe das Gefühl am ganzen Körper zu beben. Sehe meine Hand. Nichts. Kein bisschen. Twilight Zone, eindeutig. Nichts ist wie es scheint. Ich habe die Orientierung vollständig verloren. Instinkt. Sie sieht hoch, fixiert meinen Mund.. nein, meine Nase. Ich merke dass ich gerade einatme, tief einatme, als wolle ich sie über den Tisch saugen. Ich atme ganz langsam aus, lächele sie an. Das Phantom der Oper wandelt durch das Opernhaus, und ist fast leibhaftig bei uns, so wie seine Angebetete ein fahler Geist ist, der um unseren Tisch herum tanzt, sich ihm entzieht, ihn verrät. "Deliah!" heißt er sie. Es ist zu vornehm um zu richtig zu fluchen, aber wie immer bei dieser Szene denke ich, dass nichts die Emotionen dahinter verwässert, auch nicht die wohlgesetzten Worte. Er ist lebendig, wie er dasteht, die Faust reckt, das Weib verflucht, welches ihm die Sinne nahm. Und den Verstand. Ich habe ihn noch nie so gut Verstanden wie heute. Wie jetzt. Tonio erscheint, eine Nebenfigur, ein Statist, ohne den dies nicht Möglich gewesen wäre. Muss mich bei den beiden bedanken. Ein riesigen Blumenstrauß für Bella, oder so...

Das Essen ist vorbei. Tonio kommt, räumt ab, fragt, ob wir einen Kaffee haben wollen. Ich nicke. Sie will etwas sagen, aber Tonio wendet sich schon ab. Ein Komplize. Aber in welchem Spiel? Er ist sonst immer so höflich und zuvorkommen zu den weiblichen Gästen, liest ihnen jeden Wunsch von den Augen ab. Aber heute Abend ignoriert er die bezaubernde Signora in seinem Lokal. Oder doch nicht? Ich sehe seinen Blick. Verstohlen. Er bemerkt, dass ich es bemerkt habe, zuckt die Schultern, wirft ihr mit einer Verbeugung eine Kusshand zu. Sie sieht es nicht. Der Kaffee kommt.
"Andras... darf ich jetzt sprechen?" Huch? Ich hab doch gesagt, dass wir nach dem Essen sprechen können. Ich bin selbst immer noch ziemlich sprachlos. Was ich denke, kann ich nicht sagen. Oder? Ich nicke.
"Wie... wie stellst Du Dir die Bestrafung vor?"
Bestrafung? Ich führe sie zum Essen aus, ich bemühe mich ein Gentleman zu sein... Instinkt regt sich. Ich halte ihren Blick fest. Ihre Pupillen sind geweitet, bodenlos. Nicke langsam, als wäre dies das Produkt langer, reiflicher Überlegung. Nichts dergleichen. Instinkt. Und eine nebulöse Idee. Ich glaub noch nicht wirklich dran. Aber..... was wäre wenn...

"Das war eine Menge Arbeit. Und Du hast mich lächerlich gemacht. Ich weiß gar nicht, ob Du das überhaupt gutmachen kannst." Sie nickt, befeuchtet wieder ihre Zunge. "Tut mir leid." Meint sie leise. Ich schüttele den Kopf. "Ich kann mich im Büro entschuldigen."
Ich tue so als ob ich nachdenke. Schüttele den Kopf. "Das erwarte ich sowieso von Dir. Das reicht nicht." Mensch Andras, was machst Du hier? Übertreibe es nicht! Das Phantom schweigt. Der Regen schlägt gegen die Fensterscheiben, die Kerzen sind zur Hälfte heruntergebrannt, nur wenig existiert außerhalb des Kerzenscheins. Sie murmelt etwas. Habe ich richtig gehört? "Sag es lauter. Ich habe es nicht verstanden." "Du könntest mir den Hintern versohlen." Haucht sie. Sie zittert. Ich will sie schon fragen, ob ihr kalt ist, aber so heiß wie ich mich selbst fühle... es gibt mehrere Möglichkeiten, warum man zittert. Ich will was sagen.

"Ein guter Ansatz." Sage ich. Beim zweiten Anlauf. Ich krieg gerade selbst keine Luft mehr. Ich weiß, dass mein Kragen offen ist, es würde nichts helfen wenn ich den Kragen zu weiten versuchen würde. Es fühlt sich nur so an, als wäre er eng. "10 Mal?" Ich ziehe eine Augenbraue hoch. Indiskutabel. Ich muss mich jetzt doch bewegen, sonst füge ich mir noch schaden zu. Also lehne ich mich entspannt zurück. "20 Mal?" Ich schaue sie an, warte. Ich habe mich noch nie in meinem Leben so gefühlt. Niemals. Natürlich meint sie es nicht ernst, es ist ein Spiel, aber... in meiner Phantasie.... "30 Mal?"
"Drei Dutzend." Höre ich mich sagen. "Für den Arbeitsaufwand. Das ist gerecht." Ihr Mund ist leicht geöffnet. Glänzt. Ich hab da noch ganz andere Ideen. Sie nickt. Ich hab es genau gesehen. Mein Puls rast. Dieses Spiel... ich werde heut Abend eine kalte Dusche brauchen. Eiskalt. Nein. Ich werde sie mir vorstellen... macht mehr Spaß als eine kalte Dusche.
"Mit der Hand?" Sie schaut meine Hände an. Nicht ganz so groß wie eine Bratpfanne. Nicht ganz. Ich nicke. "Auf den Hintern?" Wohin denn sonst.. obwohl....
"Auf den blanken Hintern." Sage ich.
"Ok." Haucht sie.
Mich reitet gerade der Teufel. Dieses Spiel können zwei spielen. "Das war für die Arbeitszeit. Aber, dass Du mich lächerlich gemacht hast, dafür musst Du Dir schon etwas einfallen lassen." Sie holt tief Luft, ich schaue fasziniert hin. Sie bemerkt es, hält sich plötzlich die Hand vor die Brustwarzen. Als ob ich nicht die letzten 90 Minuten immer wieder von dem Anblick gefesselt gewesen wäre. Keine neuen Spielchen denke ich, Nicht jetzt. Das halte ich nicht aus. "Nimm die Hände wieder runter. So kann ich nichts sehen." Sie blickt mich an. "Und wenn nicht?" "Für jede Sekunde einen weiteren Schlag." Ich schaue auf die Uhr, drücke den Sekundentimer. Schaue sie an. Tick, Tick, Tick. Sie schluckt. Lässt die Hände wieder sinken. Ich schaue auf das Ziffernblatt. "14. Du wolltest mir sagen, wie Du es gutmachen willst, dass Du mich lächerlich gemacht hast."

Ich schaue auf ihren Busen. Er scheint mir entgegenzufiebern. Aber was ist heute Abend schon wie es scheint. Was für ein geiles Spiel. Wenn es ihr auch nur ansatzweise so geht wie mir, dann landen wir noch heute im Bett. Auch wenn es nicht meine Art ist. Wenn ich mich bewege, habe ich Angst dass ich mich blamiere. Deshalb sitze ich so ruhig da. Ich denke an Eiswürfel. "10 Schläge." Das ist nichts. Ich reagiere nicht mal ansatzweise. "Mit dem gefalteten Gürtel." Sie spricht leise, aber deutlich. Ich schaue sie an. Bin gespannt wie weit sie geht.
"Auf die Titten." Sagt sie.
Ich bin etwas altmodisch, ich würde das nie so sagen. Denken, ja, sagen nein. Aber Frauen unterhalten sich ganz ungeniert über ihre ... Titten. Ich habe noch nie gehört dass sich Männer über ihr Schw.. ihr bestes Stück so äußern würden. Denken, ja, aber sagen... was hat sie eben gesagt? "Und einen auf meine Muschi." Ich hab mich verhört, oder? "Das tut weh." Eine Feststellung meinerseits. Oder eine Frage. Andras, nur ein Spiel. Ein ultraheißer Flirt. Sie schaut nach unten. Murmelt etwas.

"Schau mich an, wenn Du mit mir redest. Sag es noch mal." Gehorsam schaut sie wieder hoch. "Ich habe gesagt, ich weiß es nicht. Ich hab es noch nie probiert." Ich nicke. "Glaub mir, es tut weh." Brustton der Überzeugung. Muss es doch, oder? "Gut. 10 Schläge auf die... Titten, zwei.." Will sagen zwischen die Beine, aber.. " auf die Muschi." Das muss wehtun. Würde ich nie machen, aber wir tun ja nur so als ob. Oder? "Zwei? Aber ..."
Ich hebe die Hand. Sie stoppt, hängt an meinen Lippen. "Ein Dutzend auf die Titten, zwei auf die Muschi." Siehst Du, es geht doch. Wir sprechen leise, aber es ist still. Ich frage mich ob Tonio und Bella und verstehen können. Ich habe sie beinahe vergessen. "OK." Sagt sie. "Habe ich dann alles wieder gutgemacht?" fragt sie mich. Sie ist eine verdammt gute Schauspielerin. Wenn ich es nicht besser wüsste... klar, da haben wir es. Theater. In ihrem Studiengang ein wichtiger Bestandteil. "Ich denke mal darüber nach." Ich heb die Hand und Tonio taucht auf. Wein. Das Spiel ist spannend, ich will es noch nicht abbrechen. Nach dem abschließenden Kaffee geht man. Im Moment kann ich nicht aufstehen. Geht einfach nicht. Tonio bringt den Wein, ist sicherlich gut, aber ich schmecke ihn nicht. Der Wein kauft mir Zeit. Sie setzt das Glas an, rote Lippen, roter Wein... sie schluckt... sie leckt sich über die Lippen. Sieht mich an. Lächelt. In ihren Augen regt sich wieder etwas. Ich kenne diesen Blick allmählich. Sie hat wieder freche Gedanken. Ihre Atmung hat sich verlangsamt, sie entspannt sich. Natürlich. Es ist ja nur ein Spiel.

"Ich brauch natürlich einen Pfand." Sage ich. Unglaublich. Sie atmet schneller. "Wofür?" Wenn sie einen frechen Gedanken hatte, hat sie ihn schon wieder vergessen. Diese Frau reagiert auf meine Worte wie ein Instrument. Ein Klavier, auf dem ich spiele. Wenn sie es spielt, dann ist sie absolut Oskarreif. "Dass Pfand behalte ich, bis Du alles wieder gut gemacht hast." Ich lasse meinen Blick von ihren Augen über den Mund, ihren Hals entlang zu ihren Brustwarzen wandern. Verharre dort. Dann wieder zu ihrem Mund. Er ist leicht geöffnet, sie beißt sich wieder auf die Unterlippe. Ich warte. "Und was?" es ist fast ein Seufzer.
"Was wohl." Ja, was denn nur... ich lächle. Sie hat mich so heiß gemacht, mit ihrem Spiel, dass ich etwas gehässig geworden bin. "Dein Höschen."
Sie nickt, als ob sie nichts anderes erwartet habe. Ob sie dieses Spiel schon häufig gespielt hat? Ich weiß es nicht, aber ich will, dass sie es endlich zugibt. Denn ständig rumort in meinem Hinterkopf, was ist, wenn Sie es ernst meint? "Und Deine Schlüssel." Jetzt habe ich sie überrascht.
"Meine Schlüssel?" Ich nicke. "Du kommst heute nicht nach Hause, bevor Du bestraft worden bist." Sage ich in meinem besten, ich dulde keinen Widerstand Tonfall. Sie schaut zum ersten Male unsicher.

Ich lächle leicht. "50 Schläge auf den Hintern, 12 auf die Titten, 2 auf die Muschi. Heute Nacht. Gleich, wenn wir gehen. Aber jetzt stehst Du auf, gehst auf die Toilette, und wenn Du wiederkommst, gibst Du mir Dein Höschen. Die Schlüssel kannst Du mir gleich jetzt geben." Ich halte ihr die offene Hand hin.

Verloren

                                                             von Cyra

Sie hatte keine Ahnung, wie lange sie schon kniete. Er hatte ihr die Augen verbunden und ihr befohlen, sich nicht zu regen. Sie hatte sich bemüht, seinem Wunsch nachzukommen und dabei kaum gewagt, zu atmen. Ihre Füße schmerzten zwischen dem harten Boden und dem Gewicht ihres Oberkörpers, der auf ihnen lastete, und gerne hätte sie die Haarstränen, die ihr ins Gesicht gefallen waren, mit der Hand zur Seite geschoben. Dennoch verharrte sie in ihrer vorgeschriebenen Haltung – die Arme auf dem Rücken verschränkt, den Kopf gesenkt, die Schenkel leicht gespreizt.
Dadurch, dass die Augenbinde jegliches Licht vor ihr abschirmte, hatten sich ihre anderen Sinne geschärft. Sie nahm jedes kleinste Geräusch wahr, jeden Schritt, den er tat, jeden Handgriff, den er ausführte. Doch schon seit einiger Zeit schien er den Raum verlassen zu haben. Kein Laut – sie hörte nur die sie umgebende Stille. Dennoch wagte sie nicht, sich zu bewegen, um die allzu beanspruchten Körperstellen auch nur ein wenig zu entlasten. Sie wusste, er würde auch das merken, wenn er irgendwann wiederkommen sollte. Doch nichts tat sich. Angespannt stöhnte sie und fragte sich, wie lange sie es wohl noch aushalten würde, fragte sich, wann er endlich wiederkommen würde, wann er sie diese ihre schmerzhafte Haltung würde aufgeben lassen.

Dann – endlich – vernahm sie seine Schritte. Hörte, wie er sich dem Raum näherte, in dem sie sich befand, wie die Tür aufging und, schließlich, wie er auf sie zuging und vor ihr stehen blieb. Keine Regung – erstaunt nahm sie wahr, dass sie gerade in diesen – wie sie so sehr hoffte letzten - Momenten in dieser inzwischen so qualvollen Haltung einen unglaublichen Drang verspürte, sich zu bewegen. Als flehte ihr ganzer Körper danach, gerade jetzt, wo sich die Chance bot, den Schmerz nicht mehr eine Sekunde länger ertragen zu müssen.
'Auf alle Viere, Sklavin!'
Endlich!
Trotz ihrer Erleichterung bemühte sie sich, ihre Position langsam und keinesfalls hektisch zu verändern. Behutsam bewegte sie ihre Arme, beugte den Oberkörper weiter und weiter nach vorn, bis sie sich wie ein Hund auf allen Vieren vor ihm befand. Das war zwar deutlich besser, aber auch deutlich demütigender als zuvor und sie war sich sicher, dass diese Haltung ihre Füße wohl weniger beanspruchen würde, als jene, die ihr zuvor zugemutet worden war, dafür aber ihren Knien bald nicht mehr wirklich gefallen würde.
'Wo du jetzt so brav gewartet hast, ist es Zeit, dass wir uns wieder ein bisschen eingehender mit dir beschäftigen. Findest du nicht auch?' fragte er, und sie wusste, dass er trotz der so offensichtlich rhetorischen Frage eine Antwort von ihr verlangte. Solche Momente verwirrten sie. Oft schaffte sie es aus unerklärlichen Gründen nicht, einfach nur 'Ja, mein Herr' zu sagen. Sie mochte sogar kaum mit dem Kopf nicken, um ihm ihre Zustimmung zu signalisieren. Und auch diesmal blieb sie stumm. Zwar wollte sie es ihm recht machen, hatte ja sogar bereits gelernt, dass sie auf jede seiner Fragen zu antworten hatte, aber dennoch gab es da diese Blockade in ihrem Kopf, die verhinderte, dass sie auf derartige Fragen antwortete, bevor sie nicht mindestens zweimal dazu aufgefordert worden war.
'Du weißt, ich warte äußerst ungern, Schlampe!' warf er ein und diesmal ließ sie sich zu einem leichten Kopfnicken hinreißen.
'Also...' Es war, als zählte er die Zeit, die sie brauchte, um endlich ihren Mund aufzubekommen, und zwar einzig und allein aus dem Grund, dass er sie später in Schläge mit einer der diversen Peitschen, die ihm zur Verfügung standen, umrechnen konnte, die mit nicht geringer Wucht ihr Hinterteil oder sonstige einladende Stellen ihres Körpers treffen würden. Wahrscheinlich tat er es sogar wirklich – dachte sie bei sich und hoffte, dass er nicht gleich zehn, sondern vielleicht eher zwei oder drei Hiebe pro Sekunde addieren würde.
Irgendwann schaffte sie es: 'Ja, mein Herr! Ich denke, es ist Zeit, dass ihr euch mit eurer Sklavin beschäftigt.'
Sie atmete tief durch und hoffte, dass ihm die unterschwellige Anmaßung, die dieser – eigentlich nach seinen Maßstäben korrekt formulierte Satz beinhaltete, nicht auffallen würde. Aber natürlich merkte er es. Wahrscheinlich hatte er es sogar genau darauf abgesehen, hatte geplant, sie in diese Zwickmühle zu bringen, die ihr erst so spät aufgefallen war und ahnte, was nun kommen würde ...
'Du glaubst also, du bist es wert, dass ich mich mit dir beschäftige? Du glaubst sogar, du hättest ein Recht darauf?'
'Nein, sicher nicht, mein Herr!' Es brodelte in ihr, als sie jedes dieser Worte aus sich herausquälte.
'Und warum versuchst du dann, mir Derartiges weiszumachen? Wäre ich nicht so gnädig, wie ich es wohl fälschlicherweise bin, würde ich dir vorwerfen, du wolltest mich verarschen, du kleines Dreckstück!'
Wieder begann einer dieser rhetorischen Wettkämpfe, bei denen sie jedes Mal den kürzeren zog, weil er am längeren Hebel saß, weil er manches Mal seine Willkür so schätzte, dass er alles zu seinen Gunsten interpretierte, als wüsste er nicht, dass sie eigentlich diejenige war, die – jedenfalls rein sachlich – Recht hatte. Manchmal kämpfte sie, kämpfte um ihren Stolz, um Gerechtigkeit, die er nur dann walten ließ, wenn er gerade Lust dazu hatte, kämpfte um ihre Meinung, als wenn sie in seinen Ohren zählen würde. Doch niemals trug sie den Sieg davon. Höchstens ein paar blaue Flecken oder eine knallrote Wange.

Und auch diesmal war es eine Ohrfeige, die er mit ziemlicher Präzision auf ihrer linken Wange plazierte, nachdem er sie ihr Gesicht ihm offen hatte hinhalten lassen. Anschließend befahl er sie wieder auf alle Viere und hieß sie ihm mit verbundenen Augen folgen. Kaum hatte er diese Forderung ausgesprochen, war er auch schon weg. Sie hörte seine Schritte, wie er sich entfernte und beeilte sich, ihm hinterher zu kriechen. Er war allerdings inzwischen irgendwo im Raum und gab keinen Laut von sich. Sie hatte vollkommen die Orientierung verloren. Angestrengt überlegte sie, wo er sein könnte und schlug schließlich den Weg ein, wo sie zuletzt seine Schritte wahrgenommen hatte. Sie musste ein furchtbares Bild abgeben, wie sie da nackt auf allen Vieren quer durchs Zimmer kroch, mal hier, mal dort aneckte und ihr Ziel stets verfehlte. Hilflos, blind, unfähig, sich vernünftig zu orientieren blieb sie schließlich stehen. Zu groß war diese Demütigung, der er sie ausgesetzt hatte. Sie würde sich nicht die Blöße geben und unermüdlich wie ein dummes kleines Tier weiter nach ihrem Herrn suchen, der wahrscheinlich im Zimmer von einer Ecke in die andere sprang – wenn er überhaupt noch hier war - und sie belustigt beobachtete.
'Na, was ist, findest du mich nicht?' Ja, er war noch da und fast wäre sie wieder losgekrochen in die Richtung, aus der seine Stimme kam. Im letzten Moment hielt sie sich zurück, denn sie wußte, dass er sich, bevor sie bei seinem jetzigen Standpunkt angekommen sein würde, schon wieder ganz woanders befinden würde. Nein – keine Blöße!
'Du bist auch wirklich zu dumm!' befand er – immer noch aus der gleichen Ecke und kurz darauf hörte sie, wie er geraden Schrittes auf sie zu lief. Geschickt hakte er eine Hundeleine in den Ring ihres Halsbandes und zog sie daran hinter sich her. Genug Verstecken gespielt.

Nachdem er sie einige Schritte weit geführt hatte, hielt er an. Vom Gefühl her schätzte sie, dass sie sich in etwa in der Mitte des Raumes befinden würden und tatsächlich sollte sich dieser Verdacht bald bestätigen. Die Leine hatte er auf den Boden fallen lassen. Statt dessen sorgte jetzt ein fester Griff in ihre Haare dafür, dass sie aufstand. Sie taumelte leicht, weil die Augenbinde sie nicht nur das Augenlicht, sondern auch das Gleichgewicht verlieren ließ und nur sein fester Griff an ihrem Arm hielt sie davon ab, gleich wieder auf den Fußboden zu stürzen. Als sie sicherer stand, verlangte er, dass sie die Beine weiter spreizte und nachdem sie diesem Wunsch nachgekommen war, spürte sie, wie er die Ledermanschetten an ihren Fußgelenken befestigte. Als er damit fertig war, hakte er eine Spreizstange in die Ösen der Manschetten, so dass ihr die Möglichkeit, ihr Gleichgewicht zu den Seiten auszugleichen, genommen war.
'Bleib ruhig stehen, dann fällst du auch nicht, Sklavin', bemerkte er ein wenig schroff, während er ihr auch an den Handgelenken Lederfesseln anlegte. Sie hörte, wie er einen Karabiner zuschnappen ließ und spürte kurz darauf, wie ihre Hände an einer Kette weiter und weiter nach oben gezogen wurden. Als sie so weit gestreckt war, dass sie mehr von der Kette, an der sie hing, als von ihrem Gleichgewicht auf den Beinen gehalten wurde, ließ der Zug nach und er fixierte die Kette in dieser Position an dem in der Mitte des Zimmers in die Decke eingebauten Haken.
Schwankend stand sie nun im Zimmer, sich bemühend, durch einige hilflose Schritte nach vorn, was ihr durch die Spreizstange nicht leichter gemacht wurde, einen vielleicht stabileren Stand zu erlangen.
Ihr Herr regte sich kein bisschen und sah ihr wohl bei ihren unbeholfenen Versuchen bezüglich ihrer Standfestigkeit seelenruhig zu.
Als sie sich schließlich in eine entspanntere Lage gebracht hatte, trat er wieder an sie heran, hauchte ihr warm ins Ohr, kraulte ihr den Nacken und strich sanft mit der Gerte über ihren Körper. Sie genoss diese Art des Streichelns immer ungemein und auch jetzt schmiegte sich ihr Gesicht vertrauensvoll an den Lederlappen, der ihr wenig später Schmerzen zufügen würde.
Langsam glitt die Gerte über ihren gesamten Körper, streifte ihre Brüste, strich ihren Bauch entlang, gelangte zwischen ihre Beine, was ein um so wohligeres Gefühl in ihr hervorrief. Derweil stand ihr Herr, der sein Schlaginstrument nun so sanft führte, fast schützend hinter ihr, umfasste mit der linken – wunderbar warmen Hand – ihre Taille, während die rechte die Gerte hielt, die ihre Scham gerade zärtlich liebkoste.
Doch aus dem Liebkosen wurden langsam aber sicher immer härter werdende Schläge auf ihre Klitoris. Zunächst noch leichte, die sie beinah in den Wahnsinn trieben, dann immer härtere, die sie lust- und schmerzerfüllt zucken ließen und schließlich solche, deren Kraft ihr die Tränen in die Augen trieben, die sie sich winden ließen, so gut es ging. Die ganze Zeit über hielt er sie fest im Arm, stützte sie, damit sie ihr Gleichgewicht nicht gleich wieder verlor.
Irgendwann hörte er auf. Sie zitterte und wusste nicht, was größer war, ihre Geilheit oder der Schmerz, der in ihrer Klitoris brannte die sich wahrscheinlich in zorniges Rot gehüllt ihrem 'Feind' entgegenstreckte.
'Pscht...!' machte er, ohne sie dabei loszulassen und eine Sekunde später hatte sie die Gerte zwischen den Zähnen und seine nun freie rechte Hand auf ihrem Schamhügel. Sie spürte, wie er sich langsam vorarbeitete und sie behutsam an genau der Stelle massierte, wo sie gerade über alle Maßen empfindlich war.
'Pscht...!' Einer seiner Finger glitt in ihre feuchte Fotze und er begann, ihn in ihr hin- und herzubewegen.
'Da ist aber jemand ganz schön geil!' bemerkte er in seinem manchmal so süffisanten Ton und verschmierte ihren Saft auf ihrer ganzen Vagina. 'Kleines Dreckstück!'
So zart und sanft er seinen Finger in ihrem Loch versenkt hatte, so plötzlich zog er ihn nun wieder heraus. 'Genug, Fotze! Ich habe heute noch etwas anderes mit dir vor, als in deinen dreckigen Fickloch herumzuwühlen.'
Prompt lockerte er den Griff um ihre Taille und entfernte sich wieder einige Schritte von ihr. Kurz darauf kam er zurück und nahm ihr die Gerte aus dem Mund: 'Du wirst heute laut schreien, weil ich dich mir mal wieder etwas intensiver vornehmen werde. Allerdings möchte ich nicht, dass jemand von draußen etwas davon mitbekommt – und du ja sicher auch nicht. Ein Knebel ist also nur zu deinem besten ... und jetzt mach den Mund auf!'
Sobald sie ihre Lippen ein klein wenig geöffnet hatte, schob er ihr mit Nachdruck einen Knebelball zwischen die Zähne.
'Ich befestige den Knebel nicht hinter deinem Kopf – du kannst ihn also ausspucken, wenn es gar nicht mehr geht. Aber auch nur dann ... sollte dir das aus anderen Gründen passieren, werde ich keine Nachsicht walten lassen. Haben wir uns verstanden?'
Sie nickte. Sie war, ob der Androhung baldiger starker Schmerzen, froh, etwas im Mund zu haben, worauf sie beißen konnte.

Zuerst gab er ihr die Mehrschwänzige. Sie mochte das Geräusch, welches diese Peitsche machte, wenn deren Riemen auf ihren Körper prasselten. Eigentlich mochte sie die Geräusche all der Gerten und Peitschen, mit deren mannigfaltigen Wirkungsweisen er sie regelmäßig konfrontierte. Dennoch genoss sie es, wie er jetzt leichte Schläge auf ihren Rücken und ihren Po sausen ließ, genoß die Wärme, die dabei entstand und sehnte sich beinah nach stärkeren Treffern auf ihre noch unversehrte Haut. Doch er schien sie zunächst ein wenig 'warmklopfen' zu wollen und ließ die Riemen der Peitsche gleichmäßig und abwechselnd auf ihre verschiedenen Körperstellen treffen. Schließlich hielt er inne und als er ihr sanft über ihr Hinterteil strich, empfand sie diese Berührung mit dieser wunderbaren Empfindsamkeit, die sie immer verspürte, wenn ihre Haut durch die Schläge leicht gereizt war. Nachdem er ein-zweimal mit seinen Fingern ihren Rücken rauf und runter gefahren war, begann er, sie zu kratzen. Diesmal bekam sie keine Zeit, um sich an den Schmerz zu gewöhnen, denn er grub seine Nägel von Anfang an mit einer solchen Kraft in ihr Fleisch, das sie unweigerlich aufstöhnte. Sie hatte das Gefühl, er risse ihr die gesamte Haut vom Rücken, versuchte, indem sie sich in die Kette, die ihre Arme in der Luft gefangen hielt, hängte, dem Schmerz zu entgehen. Doch sie hatte keine Chance. Egal, wie sie sich wand, er erreichte sie in jeder Lage. 'Sind wir ein wenig zappelig heute?' fragte er, während er weiter mit seinen Krallen über ihren Rücken kratzte.
Blutete es schon?
Plötzlich hielt er inne und sie spürte, wie er sich von ihr fort bewegte, kurz darauf aber zurückkehrte und sich wieder hinter sie stellte.
'Ich habe etwas Wunderschönes für dich, kleine Sklavin. Ich bin sicher, du würdest vor Entzücken aufschreien, wenn du sehen könntest, was ich dir jetzt schenken werde.'
Sie hatte keine Ahnung, was jetzt kommen würde, dennoch erkannte sie an dem unüberhörbaren Unterton, der seiner Stimme diesmal mitschwang, dass es etwas sein würde, was sie, blind wie sie war, wohl eher vor Schmerzen aufschreien lassen würde, als vor 'Entzücken'.
Lange hatte sie nicht Zeit, über die vermeintliche Überraschung, die ihr Herr ihr machen würde, nachdenken zu können, denn schon bald enthüllte er das Geheimnis.
'Da ich weiß, wie neugierig meine süße kleine Hure ist, will ich sie nicht länger auf die Folter spannen'. Er lachte, ob des Wortspieles, welches er in seinen letzten Satz eingebaut hatte und sie schrie tatsächlich, wie erwartet, vor Entsetzen in ihren Knebel. Er hatte an jede ihrer Brustwarzen eine Klammer angebracht und war gerade dabei, eine ebensolche an ihren Schamlippen zu befestigen.
'Wenn du wüsstest', murmelte er, als sei er allwissend und sie das Gegenteil davon, 'wenn du wüßtest, wie schön du gerade aussiehst ...'

Die empfindlichsten Stellen ihres Körpers brannten höllisch und sie wünschte sich, dass er endlich mit der Auspeitschung fortfahren würde, damit sie durch andere Schmerzen von denen an Brustwarzen und Schamlippen abgelenkt würde. Und tatsächlich, schon bald tat er ihr den Gefallen und ab diesem Moment wusste sie nicht mehr, ob ihr vorheriger Wunsch der richtige gewesen war. Er hieb mit der Dressurgerte derart auf ihren Hintern ein, dass sie das Gefühl hatte, er müsse blutige Striemen hinterlassen. Wieder und wieder schrie sie in den Knebel, während ihr die Tränen in die Augen schossen und ihre Hände krampfhaft die Kette umfassten, an der sie hing. Ihr gesamter Körper schwankte vor und zurück, immer versuchend, dem nächsten Schlag auszuweichen, doch um so mehr sie dies versuchte, mit desto größerer Sicherheit und Härte wurde sie getroffen. Es gab kein Ausweichen, nur den Schmerz.
Später war ihr Rücken dran. Er wurde auf gleiche Art und Weise behandelt, wie zuvor ihr Arsch, von dem sie vermutete, das keine noch so kleine weiße Stelle mehr zu sehen sein dürfte. Er hatte sie wirklich überall getroffen.
Die Schminke, die sie irgendwann einmal sorgfältig auf ihre Augen aufgetragen hatte, war wohl längst überall in ihrem Gesicht verteilt, so sehr flossen die Tränen unter der Augenbinde hervor über ihre Wangen, in ihre Mundwinkel. Die ins Gesicht gefallenen Haare taten ihr Übriges.
Nach etlichen weiteren Hieben hatte er endlich genug – genug, das hieß genug von der Dressurgerte, die er zuletzt im Stakkato-Rhythmus auf sie hatte niederprasseln lassen. Aber zumindest hieß 'genug', dass sie nun eine kleine Pause hatte. Eine Pause, die genau so lange dauern würde, wie er brauchte, um die Dressurgerte gegen ein anderes Schlaginstrument auszutauschen. Und tatsächlich war er wenige Sekunden später zurück. Diesmal allerdings stand er vor ihr, und nahm ihr ohne jegliche Vorbereitung die Klammern von den Brustwarzen. Das Blut schoss zurück und obwohl sie diese Schmerzen normalerweise zwar nicht einfach wegsteckte, aber zumindest aushielt, trieben sie ihr nun weitere Tränen in die Augen, die von weiteren gefolgt wurden, als er sie schließlich auch von der Klammer an ihren Schamlippen befreite.
Daraufhin knetete er ihre Brustwarzen jeweils sanft zwischen zwei Fingern und massierte ihre Fotze so ausgiebig, dass sie beinah gekommen wäre.
'Da ist ja jemand schon wieder ziemlich naß geworden ...', bemerkte er anhand ihrer Feuchtigkeit, die er nun an seinen Fingern hatte und die er an ihren Wangen abwischte, bevor er die Augenbinde von ihren Augen entfernte.
'Spuck den Knebel aus, Sklavin!'
Gehorsam öffnete sie ihre Lippen und stellte sich vor, wie der Ball aus ihrem Mund auf den Boden fiel, ein klein wenig auf- und absprang und schließlich einige Zentimeter weiter rollte. Weder sie noch ihr Herr regten sich. Weder sie noch ihr Herr gaben einen Ton von sich. Das einzige, was wohl passieren mochte, war, dass der Ball über den Fußboden rollte, und keiner hielt ihn auf. Der Ball war tatsächlich das einzige, was sich bewegte – und sie hatte ihn losgelassen, sie hatte ihm die Möglichkeit gegeben, dort über den Boden zu rollen und er schien dies mit einer Lust zu tun, die ihr sagte, dass sie Schuld habe an dieser Störung der Stille, an dieser Vergewaltigung der Perfektion des Momentes. - War das der Grund, weswegen sie sich so schämte?

Sie hatte keine Ahnung, sie empfand nur eine tiefe Scham darüber, dass sie den Ball so unkontrolliert hatte fallen lassen. Ihr Herr aber schien es zu genießen, wie sie den Kopf gen Boden senkte, trotzdem ihr Gesicht bereits von Haaren verschleiert gewesen war.
Er trat einen weiteren Schritt an sie heran, näherte sich mit seinem Gesicht dem ihren und flüsterte sanft in ihr Ohr: 'Du möchtest doch sicher ein wenig von deinem überquellenden Fotzensaft schmecken, nicht wahr?'
Schüchtern nickte sie. Sie mochte ihren Saft sehr gern, aber sie wusste, dass sie ihn nicht einfach so bekommen würde.
'Dann wirst du mich wohl bitten müssen ...', befand er und zog seinen Kopf zurück.
Eigentlich war sie nicht so gierig nach ihrem Saft, dass sie ihn jetzt unbedingt haben musste, aber dennoch war ihr klar, dass es hier nicht mehr darum ging, ob sie ihn wollte oder nicht, sondern rein um das Prinzip, dass sie sich vor ihm erniedrigte, dass sie zu betteln hatte – zu betteln, ihren eigenen Saft zu bekommen.
'Dürfte ich bitte etwas von meinem Saft haben, mein Herr?'
'Nein, so nicht. Überdenke dein Vokabular.'
'Dürfte ich bitte etwas von meinem Fotzensaft haben, mein Herr?'
'Aha, sie will also etwas von ihrem Fotzensaft haben ... wie will sie ihn denn?'
Sie überlegte, wusste nicht, worauf genau er mit dieser Frage hinaus wollte. Doch schneller, als sie gedacht hätte, kam er ihr zur Hilfe.
'Willst du dir deinen Fotzensaft aus deiner eigenen Fotze lecken?'
'Nein.'
'Na, wie denn dann?'
'Ich möchte meinen Fotzensaft von eurem Finger lecken, mein Herr.'
Ohne zu antworten begann er, zwei seiner Finger in ihr feuchtes Loch zu schieben und bewegte sie ein wenig in ihr, bis sie lustvoll aufstöhnte. Sofort zog er sie heraus und hielt sie vor ihre Nase.
'Du willst sie also ablecken, meine dreckbeschmierten Finger?'
'Ja, mein Herr!' Wieder senkte sie denn Kopf, versuchte, vor dieser Demütigung zu fliehen, was ganz und gar unmöglich war.
'Ich will deine Zunge sehen. Zeig mir, dass du deinen Saft gern magst, Schlampe!'
Sie zögerte. Sie empfand es als furchtbar erniedrigend, mit aus dem offenen Mund gestreckter Zunge irgend etwas ablecken zu müssen. Zwar kochte ihre Fotze in solchen Momenten vor Lust, aber dennoch war die Hürde hoch, die sie überwinden musste.
'Leck endlich, kleine Lecksklavin. Sonst trocknet dein stinkender Saft noch auf meinem Finger.'
Sie zitterte innerlich. Musste sich richtig konzentrieren, um den Kopf zu heben, so dass sie seine Finger, die er ihr immer noch unter die Nase hielt, überhaupt sehen konnte. Zögernd öffnete sie den Mund und schob langsam ihre Zunge hervor, folgsam in Richtung der nassen Finger ihres Herrn. Dieser aber zog sie im letzten Moment hinweg, so dass ihre Zunge die Luft leckte und die Finger ihres Herrn sich plötzlich ein kleines bisschen über ihrem Kopf befanden. Entmutigt schloss sie den Mund.
'Mund auf, Zunge raus! Habe ich dir erlaubt, dein Maul wieder zu schließen?' herrschte er sie an und erschrocken tat sie wie geheißen. Das Gesicht in Richtung der Decke, den Mund weit geöffnet und ihre Zunge lechzte wie die eines Hundes nach einem Stück Wurst nach den Fingern ihres Herrn.
'Du musst dich schon ein wenig anstrengen', sagte er, nun wieder ruhiger.
'Komm, hol ihn dir, deinen teuren Saft.'
Liebend gern hätte sie verzichtet, hätte weitere Schläge in Kauf genommen um dieser Situation zu entgehen, doch er ließ ihr keine Wahl. Vielmehr ließ er sie nach ihrem eigenen Saft hecheln, den er ihr immer und immer wieder in letzter Sekunde entzog, nach dem sie sich inzwischen reckte soweit es ihr möglich war. Den Mund stets geöffnet, vollkommen bloßgestellt.
Sie hatte keine Ahnung, wie lange er dieses Spiel mit ihr getrieben hatte, als er endlich nicht mehr auswich und sie, sich dennoch angestrengt streckend, ihren Fotzensaft von seinen Fingern lecken ließ.

Als nächstes wählte er noch einmal die Mehrschwänzige aus. Diesmal allerdings nicht, um ihre hinteren Körperbereiche damit zu bearbeiten, sondern vielmehr, um sich ihren Brüsten und ihrer Fotze zuzuwenden.
'Manchmal habe ich das Gefühl, dass man dir deine ständige Geilheit austreiben sollte', fing er an: 'Egal, zu welchem Zeitpunkt man in dein Dreckloch faßt – es ist immer triefend nass. Ich denke, ein paar etwas heftigere Schläge würden ihm durchaus gut tun.'
Urplötzlich ließ er die Riemen der Peitsche durch die Luft sausen. Es ging los ...
Er begann wieder mit leichten Schlägen, die sie mehr erregten als das sie schmerzten und steigerte die Kraft, die er beim Schlagen aufwendete, langsam aber stetig. Die Riemen raschelten zwischen ihren Beinen, trafen längst nicht nur ihre Scham, sondern vielmehr erreichten manche die zarte Haut, die ihr Arschloch umgab. Diese Schläge schmerzten unglaublich und sie brauchte all ihre Kraft, um nicht aufzuschreien. Krampfhaft versuchte sie, die Beine zu schließen, um den Hieben die empfindliche Angriffsfläche, die zwischen ihnen lag, zu nehmen, doch die Spreizstange sowie die recht straffe Aufhängung an ihren Armen unterbanden jedweden Versuch in diese Richtung.
Angestrengt biss sie die Lippen zusammen, um zu vermeiden, dass ihrem Mund zu viele Schmerzenslaute entweichen könnten, doch war dieser Versuch längst nicht immer von Erfolg gekrönt. Alle drei, vier Schläge entlockte er ihr ein unterdrücktes Quietschen.
Er schlug ihre Fotze nicht lange, dafür aber schließlich mit um so größerer Kraft. Und wieder zuckte sie, wand sich, versuchte erfolglos auszuweichen. Und wieder schossen ihr die Tränen in die Augen, die sie salzig in ihren Mundwinkeln schmecken konnte, nachdem sie weit genug herabgeflossen waren.
Schließlich ließ er von ihr – das heißt, nicht von ihr, aber zumindest von ihrer Scham ab. Statt dessen widmete er sich nun ihren Brüsten, vor denen er die Peitsche so kreisen ließ, dass die Riemen immer nur beißend ihre Brustwarzen trafen. Sie waren immer noch empfindlich, aufgrund der Klammern, die noch vor kurzer Zeit an ihnen befestigt gewesen waren. Und diese Empfindlichkeit reizte er nun aus, in er dem sie wieder und wieder mit der Peitsche traktierte.
Schon nach kurzer Zeit hielt sie es nicht mehr aus und begann, ihn anzuflehen, dass er doch bitte bitte aufhörte. Er zeigte keine Reaktion, sondern behandelte sie weiter, als sei nichts gewesen. Ihr Jammern wurde lauter, ihr Bitten verzweifelter und innerlich spürte sie, wie sie wütend wurde, weil er sie nicht beachtete und ihr einfach weiter unerträgliche Schmerzen zufügte.
'Bitte, hör auf, ich kann nicht mehr!' wimmerte sie schon fast, schluchzend, Tränen im Gesicht.
Keine Reaktion. Er fuhr kontinuierlich fort.
Sie wand sich, krümmte sich, schrie – diesmal laut, die Nachbarn waren ihr egal geworden. Das Einzige, was sie sich jetzt wünschte, war, dass er endlich von ihren Brüsten ablassen würde.
Sie hatte keine Ahnung, wie lange er noch weitermachte. Irgendwann gab sie auf und ließ ihren Schmerzensschreien freien Lauf. Einige Zeit lang ging es so weiter, bis er schließlich Erbarmen zeigte.
Er legte die Peitsche zur Seite und wandte sich ihren geschundenen Brustwarzen zu, die rot nach oben zeigten als Zeugnis von der Qual, die sie durchlitten hatten. Er massierte jetzt jede von ihnen wieder sanft zwischen zwei Fingern und sah ihr, seiner Sklavin, die es nur mühsam schaffte, den Kopf zu heben mitfühlend in die Augen. Irgendwann strich er ihr einige Haare, die wirr und nass vor Tränen und Schweiß vor ihren Augen hingen aus dem Gesicht und ließ sie eben dieses in seine Hand schmiegen.
Sie liebte diese Geste, bedeute sie doch irgendwie auch Trost, gab sie ihr doch das Gefühl, beschützt zu werden, von dem Menschen, der ihr paradoxerweise als einziger solch immense Schmerzen zufügte, der sie so sehr liebte und für den sie Gleiches empfand.
'Wir sind fast fertig', sagte dieser Mensch nun und in Hinblick auf die bisher noch ungeschoren davongekommen Stellen an ihrem Körper begann sie zu ahnen, was nun folgen würde.
Er nahm wieder die Dressurgerte zur Hand, bog sie vor ihren Augen ein wenig durch und sah sie dabei an.
'Keine Sorge, kleine Sklavin. Es wird nicht lange dauern. Ich weiß, dass du das jetzt auch noch aushalten wirst.'
Wieder so ein komischer Moment. Einerseits gab er ihr das Gefühl, dass sie ihm unendlich leid tat, dass er sie eigentlich vor ihrem Leid bewahren wollte – und dennoch würde er sie schlagen, würde ihr eben dieses Leid zufügen, als hätte er keine andere Wahl. Sie atmete tief durch.
Der erste Schlag traf sie etwa in der Mitte der Innenseite ihres rechten Oberschenkels. Er war der erste von zwanzig weiteren auf den gleichen empfindlichen Körperteil. Sie wusste die genaue Zahl, weil er sie aufforderte, jeden einzelnen Schlag laut und deutlich mitzuzählen, worüber sie unheimlich froh war, lenkte das Zählen sie doch von den Schmerzen jedenfalls ein klein wenig ab. Als er mit dem ersten Oberschenkel fertig war, begann er, den zweiten auf die gleiche Art und Weise zu zeichnen und mit jedem neuen Hieb entstand ein weiterer rotgefärbter, langer Striemen auf ihrer hellen Haut.
Ich muss aussehen, wie ein Zebra, dachte sie, als er auch dem zweiten Oberschenkel ein unverwechselbares Streifenmuster hinzugefügt hatte.

'Sklavin, ich bin stolz auf dich', bemerkte er jetzt ganz nebenbei, als er die Kette, die sie an die Decke gebunden hielt, löste und sie endlich ihre Arme wieder herunternehmen konnte.
Erst jetzt merkte sie, wie sehr diese Haltung ihr Arme belastet hatte, zumal sie nicht selten in den Seilen gehangen hatte, was ihren Armen zusätzliches Gewicht aufgebürdet hatte. Jetzt waren sie ein wenig taub, ein wenig überdehnt und würden erst einmal eine kleine Schonphase benötigen, um wieder wirklich funktionsfähig zu sein.
Als sie nun so da stand, die Arme, immer noch mit den Lederfesseln aneinander gebunden, vor dem Bauch hängend, wäre sie am liebsten zusammengesunken und hatte erneut einige Probleme, ihr Gleichgewicht zu halten. Er stützte sie mit festem Griff und half ihr, sanft auf den Boden zu gleiten, was durch die Spreizstange, die sie immer noch trug, nicht gerade vereinfacht wurde. Als sie schließlich lag, drehte er sie umständlich auf den Rücken. So ließ er sie eine gute Weile liegen, brachte ihr sogar zwischendurch etwas zu trinken und beschäftigte sich äußerst liebevoll mit ihr und ihrem Körper, den er sanft streichelte und massierte.
Als sie sich wieder besser fühlte, meinte er, aufgrund ihrer Tapferkeit, die sie heute so eindrucksvoll an den Tag gelegt habe, sei es nur recht und billig, dass er sie auch belohnen würde. Zu diesem Zweck wurde sie ein weiteres Mal in eine 'nutzbare' Lage gefesselt. Diesmal befestigte er ihre Handmanschetten direkt an denen, die sie an den Fußgelenken trug, so dass sich ihm ihre Fotze und ihr Arschloch offen darboten.
Anschließend legte er ihr wieder die Augenbinde an.
Von der plötzlichen Dunkelheit übermannt, hatte sie große Lust einzuschlafen und hatte keine großen Probleme, sich zu entspannen, als er zärtlich mit seinen Fingern ihr Arschloch streichelte und ihr auf ebensolche Art einen Plug einführte. Nachdem sie diese Handlung mit einem lustvollen Seufzer quittiert hatte, wendete er sich ihrer Fotze zu und massierte ihre Klitoris. Wieder hörte er genau dann auf, als sie sich kurz vor einem wunderbaren Höhepunkt befand. Statt dessen spürte sie, wie er einen Vibrator in ihr Loch schob und ihn anstellte. Er selbst kniete sich nun über ihr Gesicht und fickte ihren Mund, in den er sich schließlich auch ergoss und sie seinen Saft schlucken ließ.
Sie war inzwischen furchtbar heiß. Der Vibrator in ihrer Fotze bewirkte, dass die Lust in Wellen ihren Körper durchfloß und es fehlte nur noch genau die kurze Berührung ihrer Klitoris, die er jetzt vornahm, und sie explodierte.
Als sie aufs Heftigste gekommen war, befreite er sie von der Spreizstange sowie der Augenbinde und öffnete auch die Fesseln, die ihr Hände und Füße zusammenhielten. Als sie sich zu seinen Füßen zusammenkauerte, bückte er sich und half ihr langsam auf die Beine ...

Eheerziehung

Es war Freitag spät abends, als er missmutig nach Hause kam. Nach der Arbeit wollte er sich noch mit Freunden auf ein Bier treffen, aber selbst die hatte er versäumt. Wieder einmal, wie so oft in letzter Zeit war so viel zu tun, und trotz der ihm zu erwartenden Nörgelei blieb ihm nichts anderes über, als in ihre gemeinsame Wohnung zu fahren. Er hatte es einfach satt, immer die Streitereien über die vielen Überstunden, das angeblich zu kleine Gehalt und seine nicht vorhandene Ordnungsliebe. 15 Jahre dauerte die Ehe jetzt schon, und immer öfter dachte er über eine Trennung nach. Doch noch hielt ihn der Stolz zurück, den entscheidenden Schritt zu tun. Sie stieg die Karriereleiter in den letzten Jahren schnell hoch, war inzwischen Büroleiterin geworden, die es gewohnt war, dass ihre Befehle schnell und präzise ausgeführt wurden, die es gewohnt war, in teuren Lokalen ihre Geschäftstermine wahrzunehmen, in chicen Boutiquen einzukaufen, ihren teuren Stil einfach auszuleben. Sie hatten sich beide verändert.

Und in den letzten Jahren waren seine Fantasien immer stärker durchgedrungen, von denen sie nichts wissen wollte. „Du bist ja pervers!“ war noch das harmloseste, was er zu hören bekam. „Solange es dich glücklich macht, beim Sex die Decke zu betrachten ...“ kam dann meist die Standardantwort.

Er merkte schon beim Ausziehen der Schuhe, dass sie schlechter Laune war. „Stell gefälligst deine Schuhe gerade hin!“ Versonnen blickte er auf die Handschellen, die er vor ein paar Tagen auf dem Bahnhof gekauft hatte. Und ruhig hörte er sich „Komm her!“ sagen. Er wunderte sich selbst über diese Ruhe, und über seine strenge Stimme. Und noch mehr wunderte er sich, dass sie wirklich kam. Sie war nackt, und obwohl sie schon auf die 40 zuging, hatte sie immer noch den Körper einer 20-jährigen. „Dreh dich um!“ Wieder war sein Ton gefasst und doch scharf. Und wieder überraschte es ihn, dass sie widerstandslos gehorchte. Er merkte diesen frischen Duft, den er immer roch, wenn sie aus der Dusche kam und den er immer noch liebte. Er konnte ihren erstaunten Gesichtsausdruck nicht sehen, als er das kalte Eisen um ihre Handgelenke legte und es hinter ihren Rücken fixiert. Doch nach dieser Schrecksekunde fing das Gezeter an. Doch das störte ihn gar nicht, es amüsierte ihn sogar, denn sie war ja hilflos. Ohne ein Wort zu sagen, legte er den Schlüssel für die Handschellen für sie unerreichbar auf das oberste Brett des Vorzimmerregals und ging in die Küche, öffnete den Kühlschrank und musste feststellen, das dieser leer war. Noch immer schrie sie wie am Spieß, dass er sie losmachen sollte. Innerlich lächelte er, dass sie ihn gedrängt hatte, dieses Haus zu kaufen. „Halts Maul! Es kann dich keiner hören! Wenn du was willst, brauchst du nicht zu schreien. Du kannst mich wie jeder andere um etwas bitten, aber nicht mit diesem Geschrei!“

Wieder war sie Sekunden fassungslos. Doch dann schrie sie weiter. Und sie wurde noch wütender, als sie sein befriedigendes Lächeln sah. „Ich fahre jetzt essen. Du hast jetzt zwei Möglichkeiten: entweder rufst Du einen Schlosser an, der dich vielleicht befreit oder dem es Spaß machen würde, dich in diesem Zustand zu vernaschen, oder du wartest, bis ich zurück komme und bittest mich höflich, dass ich dir die Handschellen öffne. Und wenn ich deine Entschuldigung nicht für ordentlich genug erachte, dann bleibst du die ganze Nacht so, wie du jetzt bist. Verstanden?“ Sie war sprachlos, als die Tür ins Schloss fiel. „So kannst du mit mir nicht umgehen, ich werde mich scheiden lassen!“, waren die letzten Worte, die er hörte. „Diese Nacht wirst du so schnell nicht vergessen“, dachte er bei sich, als er in das Auto stieg und in sein Lieblingslokal fuhr. Auf den Weg dorthin sah er den neuen Sexshop und war erstaunt, dass er zu dieser späten Stunde noch geöffnet hatte. Kurz entschlossen parkte er davor und ging hinein. Ein heller, sauberer Laden, und die Bedienung war freundlich und zuvorkommend. Er schaute sich einmal um und erblickte freudig erregt die SM Ecke.
Zielstrebig ging er zu den Schlaginstrumenten, die in allen Variationen angeboten wurden. „Kann ich helfen?“ Dankbar blickte er das Mädchen an. „Ja. Ich habe keinerlei Erfahrungen, wie unterschiedlich sich die Gerten und Peitschen auf der Haut auswirken.“ „Ist ihr Partner erfahrener?“ „Nein.“ „Nun, beginnen sie lieber mit großflächigen Paddeln oder Klatschen, dass tut zwar auch weh, aber die Haut rötet sich nur und es bilden sich keine Striemen. Sie sollten vor allem am Anfang nicht zu hart rangehen und nur auf das Gesäß und die Oberschenkel zielen. Ja nicht in die Nähe der Nieren kommen, sonst kann es für den Subbie gefährlich werden. Machen sie hin und wieder Pausen, nicht nur des Partners willen, auch der Top wird müde, und wie gesagt: sie sollen ja zielen können. Der Rohrstock ist etwas für Geübtere, aber man kann damit den Körper des Partners hervorragend dorthin dirigieren, wo man ihn hin haben möchte. Und zum Angst einjagen taugt er auch ganz gut. Nehmen sie auch noch die Salbe mit, die kühlt recht angenehm.“ Die Verkäuferin verstand ihr Metier. Mit Seilen, Knebel, Augenbinden, verschiedenen Dildos, einen Fesselratgeber und noch einigen Utensilien verließ er das Geschäft.

Er beschloss, nicht mehr in das Lokal zu fahren, sondern zum Chinesen gleich gegenüber des Sexshops zu gehen. Er deponierte den Einkauf im Kofferraum, nahm sich aber das Buch mit, um während des Essens sich schon einmal zu informieren. Bei der Heimfahrt wusste er, was er tun wollte. Er wollte zumindest einen Teil seiner Fantasien wahr werden lassen. Diese Nacht.

Er fand sie schlafend im Bett vor, die Bettdecke hatte sie nur notdürftig über ihren Körper ziehen können. „Wach auf! Es ist Zeit, dass du lernst.“ „Bitte, mach mir diese Ketten ab.“ „Das ist keine Entschuldigung, die ich von dir erwartet habe. Steh auf, knie dich vors Bett!“ Wortlos folgte sie. Nachdem er ihr die Augenbinde und die Halsmanschette angelegt hatte, begann er, ihre Brustwarzen zu kneten. Sie wurden sofort hart und so war es ein Leichtes für ihn, die Kette mit den Klemmen anzubringen. Sie stöhnte laut auf, aber sie schrie nicht. „Wenn Du nicht leise bist, steck ich dir einen Knebel in den Mund!“ „Aber es tut so weh!“ „Gewöhn dich dran. Du wirst die Klemmen länger auf deinen Nippeln haben. Und für jeden Widerspruch oder Fehler wirst du bestraft werden. Du wirst nicht reden, solange ich es dir nicht ausdrücklich erlaube. Auf meine Fragen antwortest du mit „ja oder nein, Herr“. Klar?“ Sie merkte es am ersten Schlag mit dem Paddel, dass ein bloßes Nicken nicht reichte. „Ja, Herr!“, war ihre sofortige Reaktion. Verdutzt hielt er inne: war es wirklich so leicht, ihr das Reden zu verbieten?

„Noch etwas: ob und wann du einen Orgasmus hast, bestimme ich!“ „Bei solchen Perversitäten kann ich doch keinen Höhepunkt haben.“ Wieder musste das Paddel sprechen. „Das heißt: ja, Herr!“ Und es kam wie ein Echo aus ihrem Mund. Zärtlich rieb er den Analplug mit Vaseline ein und setzte ihn an. Mit einem Schmatzen verschwand er in ihrem After. Dann setzte er den kleinen Blasbalg mit dem Schlauch auf das Ventil auf und pumpte Luft hinein. Es war jetzt unmöglich für sie, den Plug auf natürlichen Weg wieder auszuscheiden. „Steh auf, leg dich mit dem Rücken aufs Bett und winkle deine Knie an!“ Nur mühsam konnte sie seinen Befehlen folgen. Er verband mit einem Seil die Knöchel mit dem Oberschenkel und fixierte die Enden so an den Bettkanten, dass ihre Beine gespreizt blieben. Es war an der Zeit, ins Bad zu gehen und das Rasierzeug zu holen. Aber diesmal war sie es, die seine gründliche Rasur genießen durfte. Langsam ließ seine Verwunderung über ihre Stille nach. Er ließ sie wieder aufstehen, montierte die Blumenampel von der Decke ab, fesselte ihre Handgelenke mit einem Seil um ihren Bauch, um dafür die Handschellen zu öffnen. Diese wäre für das nun folgende Vorhaben nur hinderlich gewesen. Oft hatte er sich über diese Blumenampel geärgert und über den viel zu großen Haken. Aber diesmal hatte er einen Sinn. Er fixierte das Seil straff am Haken, so dass ihre Hände gegen die Decke ragte.

Ebenso straff begann er, ihren Körper zu verschnüren, so, wie es in dem Bondagebuch gezeigt wurde. Er band auch ihre Brüste ab, aber nicht so stark wie den Rest. Noch einmal verließ der den Raum, um ihre Schuhe mit den höchsten Absätzen zu holen. Er hatte ihr sie zum Geburtstag geschenkt, aber sie hatte sie noch nie an. „Die sind doch nur etwas für Nutten!“, hatte sie damals lapidar gemeint. Er hob ihr zuerst den linken und dann den rechten Fuß an, um ihr die Schuhe anzuziehen. „Fühlst du dich als Nutte?“, fragte er sie hinterhältig. „Nein, Herr!“ Sie hatte schnell gelernt. „Aber du hast jetzt deine Geburtstagsschuhe an!“, stocherte er weiter. „Trotzdem nicht, Herr.“ „Gut. Du bekommst jetzt auf jede Seite deines Hinterns 10 Schläge. Du zählst sie laut mit, aber für jede Backe einzeln. Wenn du dich verzählst, fangen wir von vorne an. Klar?“ „Bitte nicht, Herr, bitte keine Schmerzen!“ Das Paddel kannte mit ihren Oberschenkel kein Erbarmen. „Ich habe gesagt, dass ich dich für Vergehen bestrafen werde. Also, das einzige, was ich jetzt von die hören möchte, sind Zahlen. Und sage sie in der richtigen Reihenfolge auf!“

„1, 2, 1, 3, 2, 3, 3“ „Du hast Dich verzählt, nochmals von vorne.“ Tränen rannen ihr übers Gesicht, weniger von den Schmerzen als vor Scham. Und doch fühlte sie langsam eine gewisse Erregung aufsteigen, die sogar Schuld war, dass sie sich mehrmals verzählte. Später tat sie es sogar absichtlich. Auch ihm blieb die Erregung nicht verborgen. Konnte es sein, dass sie ihre eigenen Neigungen jahrelang unterdrückt hatte? „Auu!“ Er hatte vergessen, sich zu konzentrieren. Der Schlag war zu hoch angesetzt. Doch diesmal war sie positiv überrascht, als er innehielt und sie fragte, ob sie etwas zu trinken haben wolle. „Bitte, Herr. Ein Glas Wasser!“ Mit hastigen Schlucken trank sie das Glas leer. „Wo sind wir stehen geblieben?“ „Links 7, rechts 9, Herr!“ „Ich habe, das Gefühl, dass es dir auch Spaß macht. Oder täusche ich mich?“ Er bemerkte ihre plötzliche Röte im Gesicht.

„Auu!“ Sie hatte nicht geantwortet, das machte ihr der gemeine Schlag auf ihr Geschlecht klar. Doch dann fühlte sie eine aufkommende Hitze. Der nächste Biss mit dem Rohrstock schmerzte nicht mehr so stark, obwohl er mit der selben Härte angesetzt wurde. Und wieder diese Hitze. Sie streckte ihren Körper entgegen, bereit für den Rohrstock. Und der ließ nicht lange auf sich warten. Sie wollte mehr, sie spürte, dass sich ein Höhepunkt ankündigte, ein Orgasmus, den sie bis jetzt in dieser Intensität noch nie hatte. Und plötzlich blieben die Schläge aus. „Ich habe gesagt, dass ich bestimme, ob du einen Orgasmus haben darfst!“, herrschte er sie an. „Bitte, nicht aufhören, Herr, bitte!“ Verwirrt blickte er sich um. Er wurde nervös. Er wollte sie bestrafen, sie demütigen, aber hatte nie ernsthaft daran gedacht, dass sie daran Freude haben würde. „Schweig!“ Er ging aus dem Zimmer, um sich eine Zigarette zu holen. Genüsslich blies er ihr den Rauch ins Gesicht. Als er zu Ende geraucht hatte, band er sie wieder vom Haken los, um ihr wieder die Handschellen anzulegen. Dann zog er sich aus. „Du darfst mich jetzt mit dem Mund verwöhnen!“ Er führte ihren Kopf dorthin, wo er es haben wollte. Es war die Nacht der Überraschungen: gierig saugte und leckte sie ihm, seine Hoden, seinen Penis, ja sogar seinen Anus. „Woher kannst du es denn auf einmal?“ Sie war froh, dass sie nicht antworten konnte. Sie merkte, dass sich schon wieder ein Orgasmus ankündigte, und seltsamerweise schien er von ihrem Analplug auszugehen. Heftiger, als sie es jemals erlebt hatte, explodierte sie, und das, obwohl er sie nicht zusätzlich stimulierte. Es war die Situation und ihre Fantasie, die sie in diese Stimmung brachte. Doch er war noch nicht so weit. „Leg dich mit dem Bauch auf das Bett!“ Er ließ die Luft aus dem Plug und entfernte ihn, dann drang er von hinten ein. Es tat ihr nicht weh, ihr Speichel und das Vaseline verhinderten dies. Im Gegenteil, es war ein tolles Gefühl, von ihm so gefickt zu werden. Und sie kam wieder. „Bitte Herr, spritz in mich hinein!“ Nach einigen heftigen Stößen erfüllte er ihr diesen Wunsch.

Sie weinte die ganze Nacht. Sicher schmerzten ihre Brustwarzen, weil er ihr verboten hatte, die Klammern abzunehmen. Aber nicht deswegen weinte sie, sondern weil ihr diese „abartigen“ Fantasien so viel Lust bereitet hatten. Wie sollte das weitergehen?

„Guten Morgen.“ Sie wollte sich umdrehen, als sie seinen Gruß hörte, die Seile ließen dies aber nicht zu. Schlagartig kam ihr die letzte Nacht zu Bewusstsein. „Darf ich sprechen, Herr?“ „Wir frühstücken zuerst einmal, dann sollten wir reden. Ok? Es wird jetzt weh tun, wenn ich dir die Klammern abnehme. Solange bleibst du noch still und vor allem gefesselt.“ Es war keine Ironie in seiner Stimme, aber viel gute Laune. Auch sie lächelte und presste die Lippen zusammen. Nachdem er die Klammern und die Seile entfernt hatte, drehte er sie auf den Bauch und rieb sie mit der Salbe ein. Striemen sah er nicht, und auch die Haut war nicht gerötet. Die Erleichterung darüber war ihm anzusehen.

In der Küche duftete der Kaffee und die Brötchen. „Wie fühlst Du dich?“ „Ich kann es nicht beschreiben. Einerseits schäme ich mich, dass ich mich so hingegeben habe, andererseits hatte ich noch nie so tolle Gefühle. Ich weiß nicht, was ich von mir halten soll.“ Versonnen blickte sie auf ihre hohen Schuhe, die sie immer noch anhatte. „Es ist so, als wenn ich die verdorbenste Frau auf dieser Erde bin und ich kann mich nicht entscheiden, ob ich es verdammen oder genießen soll.“ „Ich werde dir diese Entscheidung abnehmen: Wenn du wieder nörgelst oder unartig bist, werde ich dich so behandeln wie gestern.“ Sein Grinsen irritierte sie. Meinte er das jetzt ernst? „Du brauchst dich nicht für deine Gefühle genieren. Setz Dich zum Computer und geh ins Internet, ich gebe dir ein paar Chatroomadressen und du wirst sehen, dass du nicht allein bist. Ich werde jetzt gehen und erst am Abend zurückkommen. Du hast Zeit, dir über deine Gefühle Gedanken zu machen. Und wenn Du willst, reden wir darüber.“

Als er heimkam, merkte er, dass sie bestimmt schon längere Zeit kniend mit den Handschellen verbracht haben musste. „Ich möchte dir dienen, Herr!“ Er setzte sich und blickte sie an. Dieses neue Verhalten seiner Frau musste er verarbeiten. „Steh auf, ich möchte dich ansehen.“ Nicht nur das Verhalten, auch ihr Äußeres war neu. Ihre langen Haare waren streng zu einem Zopf verarbeitet. Sie war nicht geschminkt, ihre Augen leuchteten. Sie trug ein Halsband und ein Korsett, eng geschnürt, aus Leder. Die Brüste waren nicht bedeckt, die Nippelkette ließen ihre steifen Brustwaren noch besser zur Geltung kommen. Die Achseln und Beine waren sorgsam rasiert und auch die Scham war glatt. Ob das noch von der vortägigen Rasur verursacht wurde oder ob sie nachgeholfen hatte, konnte er nicht feststellen. Die Klammer auf den Schamlippen hielten diese zusammen und musste höllisch weh tun, doch sie ließ sich nichts anmerken. Die neuen Stiefeln machten sie um mindestens 10 cm größer. Sie gingen bis knapp unter das Knie und waren ebenfalls sorgsam geschnürt. Außerdem hatte sie noch lange lederne Handschuhe an. „Erzähl mir von deinem Tag.“ „Ich habe im Chat zuerst eine Sklavin kennen gelernt. Sie erzählte mir, dass sie am Anfang auch sehr unsicher über ihre Gefühle war. Sie erzählte mir auch, dass sie ein ganz normales Berufsleben als Abteilungsleiterin führt, und dass sie mit ihrem Mann sowohl normalen als auch ...“ Sie wusste noch nicht, wie sie sich über SM ausdrücken sollte. „Sie dient ihm auch als Sklavin. Sie gab mir einen Rat: ich sollte es mit dem Menschen ausprobieren, den ich liebe. Und dann erst sollte ich mich entscheiden.“ Der Stolz schwang mit in ihrer Stimme. „Ihr Meister war so freundlich, mir zu sagen, wie ich mich zu kleiden hätte. Er meinte, du mögest ihm doch mailen, ob du mit seiner Wahl zufrieden bist.“ „Ich werde ihm schreiben, dass sein Geschmack vorzüglich ist.“ Wieder leuchteten ihre Augen. „Wie ging es weiter?“ „Er hat mir ein Geschäft empfohlen, in dem er einkauft. Ich habe einige Dinge ausprobiert und auch gleich angelassen. Wenn die Leute auf der Straße gewusst hätten, was ich unter dem Mantel anhatte ...“ Das erklärte ihm, warum das Mieder so eng geschnürt war. „Wie lange hast du das Korsett an?“ „Zwei Stunden, Herr. Es ist ein tolles Gefühl, so eng gebunden zu sein.“

Er war etwas ratlos. Sie erwartete jetzt, dass er jetzt handeln sollte. Er stand auf und fixierte sie wieder auf den Haken der Blumenampel und nahm ihr die Klammer von den Schamlippen. Jetzt erst sah er die japanischen Liebeskugeln, die sie sich eingeführt hatte und entfernte auch diese. „Ich sage dir, wann du Lust haben darfst und wann nicht.“ Er ging zum Kühlschrank, nahm sich eine Möhre und steckte sie in ihre Spalte. „Wenn du sie verlierst, werde ich dich bestrafen. Aber nicht mit der Klatsche, sondern mit dem Rohrstock! Ich werde jetzt diesem Meister mailen, vielleicht ist er ja online.“ „Ja, Herr!“

Schnell fand er die Mailadresse von Sir Walter und er war wirklich online. Hin und her gingen die Mails, und er bekam von dem erfahrenen Meister wertvolle Hinweise, wie eine Sklavin zu behandeln wäre.

Er kam genau zu dem Zeitpunkt zurück, als sie die Möhre fallen lies. Er wusste, dass sie diesen Moment abgewartet hatte. Einerseits wollte sie ihm zeigen, dass sie seine Befehle befolgen konnte, andererseits sehnte sie sich nach der Strafe. Er öffnete den Kasten, um den Rohrstock herauszunehmen. Freudig sah er, dass sie noch andere Sachen gekauft hatte, die er gleich begutachtetet: Fußschellen, einige Ketten, eine kurze Riemenpeitsche, mehrere Rohrstöcke, einen ledernen Keuschheitsgürtel, ein Kopfgeschirr, weich gepolsterte Arm- und Beinmanschetten und eine komplette Dienstmädchenausstattung aus Lack. Das Geschirr gefiel ihm besonders, und er musste es sofort ausprobieren. Es hatte abnehmbare Augenklappen und einen ebenso abnehmbaren Knebel in Form eines kleinen, aber breiten Dildos. „Du hast deine Slipeinlage verloren.“ Er grinste sie an. „Du weißt, was folgt. Aber diesmal brauchst du nicht laut mitzählen, du wirst es gar nicht können!“ Er nahm den Dildo, rieb ihn an ihrer Scham. Sie war bereits ganz nass und er ließ den Stummel einige Male rein- und rausgleiten, bevor er ihr ihn in den Mund drückte. Sie hatte noch nie ihre eigene Erregung geschmeckt und wollte den Knebel gleich wieder ausspucken, doch er hatte ihn zu schnell fixiert.

Er fing ganz langsam an, wieder mit der Klatsche. Immer abwechselnd und noch nicht zu stark. Er erhöhte die Intensität und die Geschwindigkeit. Die Haut verfärbte sich rot. Dann stieg er auf den Rohrstock um. Der erste Hieb trieb ihr die Tränen in die Augen. „Ich glaube, du wirst dich in den nächsten Tage mit dem Sitzen etwas schwer tun.“ Der nächste Schlag traf die andere Backe. Zwei parallele Striemen zierten ihr Gesäß, die nachfolgenden Striemen kreuzten die ersten. Er zielte so genau, dass sich nach kurzer Zeit ein schachbrettförmiges Muster abzeichnete. Dann nahm er die kleine Peitsche zur Hand, rieb diese zärtlich an ihrer Spalte. Sie stöhnte auf. Die Schmerzen spürte sie nicht, die Lust regierte sie bereits. Leicht begann er, ihre Klitoris und die Innenseiten ihrer Oberschenkel zu „behandeln“. Sie zerrte an den Seilen. „Bleib still, sonst bekommt deine Brust auch noch was ab!“ Wie auf Befehl streckte sie ihm den Busen entgegen, und er folgte ihrer Aufforderung. Er hob ihre Nippelkette an und schlug quer zu. Die Haut quoll sofort dunkelrot an und wieder wurden ihre Augen nass. Zum Ausgleich versohlte er ihr mit der Hand nochmals ihren Hintern, um sich aber bald mit den Fingern in ihre Spalte zu verirren. Kurz vor dem Höhepunkt stoppte er und küsste sie in den Nacken. Er begann, sie wieder zu streicheln. Ihre Erregung wuchs, doch wieder hörte er kurz vor ihrem Orgasmus auf und befreite sie vom Knebel und von der Ampel. „Knie nieder und nimm ihn in den Mund!“ Sie folgte sofort dem Befehl. „Du darfst dich selber streicheln.“ Verunsichert legte sie einen Finger auf ihre Klitoris. Noch nie hatte sie sich selber vor jemanden befriedigt, doch langsam fand sie daran Gefallen. Kurz bevor sie kam, drang er in sie ein.

Noch lange zuckte ihr Unterleib. „Darf ich ihn bitte noch einmal in den Mund nehmen?“ Gierig saugte sie, sie wollte, dass er in ihrem Mund explodierte, was er auch tat. Sie nahm sorgsam bedacht, dass sie sein Sperma ihn ihr behielt und schluckte alles. Dann sah sie ihn in die Augen. „Ich hoffe, du hattest mit mir heute eine Freude.“ Als Antwort küsste er sie innig.

„Ich müsste mal ganz dringend, darf ich mich entfernen?“ „Hol den Nachttopf, ich werde dir zusehen.“ „Bitte nicht!“ „Wenn Du nicht folgst, werde ich dir einen Katheder besorgen, den du das ganze nächste Wochenende tragen wirst!“ Das wirkte. Sie holte den Topf und setzte sich unsicher darauf. „Schau mir in die Augen.“ Sie war ganz verwirrt und es dauerte lange, bis der Strahl kam.

„Ich werde dich jetzt ausziehen, dann gehst du dich duschen. Wenn du fertig bist, ziehst du die Dienstmädchenuniform an. Und bring mir die Fußketten und den Keuschheitsgürtel.“ Sie ging, um seine Befehle auszuführen. Später fixierte er die Fußschellen, die gerade so lang waren, dass sie kleine Schritte erlaubten und in der Kombination mit den High Heels war an schnelles Gehen nicht zu denken. Als er ihr den Gurt anzog, bemerkte er auf der Rückseite den eingearbeiteten Ring. Er stand auf, fädelte die von ihr gekauften Ketten durch den Ring und ließ die Karabiner der Armmanschetten in die Kettenenden einrasten. Sie hatte jetzt nur mehr entweder mit der rechten oder mit der linken Hand ihre volle Bewegungsfreiheit, nicht mehr mit beiden gleichzeitig. Sehr einfach, aber sehr wirkungsvoll „Du bleibst jetzt so bis morgen und wirst mich in dieser Aufmachung den ganzen Tag bedienen. Und ich möchte wissen, wie du dir unser zukünftiges Zusammenleben vorstellst. Wann willst Du darüber sprechen? Nächste Woche, nächstes Monat?“

Ihre Antwort kam schnell: „Ich habe mich entschieden. Bitte nimm mich als deine Sklavin an!“

Subbie

 LG

[quote]  nein Arwen wir haben keine Wahl ob wir uns ausziehen oder nicht nur die Wahl ob wir gehorsam sind oder nicht. [/quote]

Upsi und schon wieder habe ich vergessen mich einzuloggen ich bin ja so vergesslich

LG

Subbie

ich bin zu 37,5% masochistisch und zu 62,5% devot veranlagt 0% sadistisch und 0% dominant.

LG

Subbie

Teil 10
Sie sind gegangen, um die Leiche wegzubringen, ich habe nicht gefragt, wie oder wohin. Als sie wiederkommen, sitze ich neben Narlinea auf meinem Bett, wie eine Aerztin, halte ihre Hand. Ihre Augen sind jetzt geschlossen, sie bewegen sich unter ihren Liedern, ruhelos, aber lebendig. Beim Menschen waere sie jetzt im Traumschlaf. Sie sieht veraendert aus, die unmenschliche Symetrie ihres Gesichtes wohl fuer immer durch die Narbe an ihrer Wange zerstoert.
Venarius hat schwarze Erde an seinen weissen Turnschuhen.
"Sie wird Hunger haben, wenn sie aufwacht."
Ich nicke. Daran habe ich auch schon gedacht. Die Vorstellung fuellt mich mit Verlangen, mit etwas Furcht. Sie kann soviel von mir haben, wie sie will. Dazu bin ich da.
"Wir werden jetzt nach Duesseldorf fahren, danach zu den anderen Adressen."
Venarius steht neben mir, schaut auf Narlineas bewegungslosen Koerper. "Wir werden in etwas drei Tagen zurueck sein."
Wenn alles gut geht, denke ich. Ich habe Angst um ihn, um sie beide. Wie seltsam, ich habe Partei ergriffen, jetzt ist es mein Krieg, so schnell geht das. Seine Augen, sein Gesicht sind so emotionslos wie immer, aber er kann seinen Blick nicht von ihr loesen, will nicht gehen. Er ist der aelteste der zwoelf Brueder, erkenne ich, der Anfuehrer der Neos, der, zu dem alle hinaufschauen. Er einsamste.
Dann dreht er sich zur Tuer, laesst sie in meiner Obhut.
"Claudia -"
Zum ersten Mal hat er meinen Namen benutzt. Ich drehe mich zur Wohnungstuer, die beiden stehen dort fertig angezogen. Seine Augen halten meine, jetzt erinnern sie mich mehr an Narlineas, etwas weicher. Er ist drei Jahre juenger als ich, denke ich, dass, und Gott weiss wieviele Tote aelter.
Er nickt, kurz.
Das ist alles. Mehr Bestaetigung werde ich nie von ihm erhalten, egal, was noch kommen mag, kein anderes Zeichen, dass er froh ist, mich am Leben gelassen zu haben, dass ich mir mein Leben verdient habe, haerter dafuer gekaempft habe, als vielleicht die anderen Famulas. Aber es reicht. Es ist mehr, als ich erwartet haette, und mehr, als mir zusteht. Ich nicke zurueck.
"Pass auf sie auf." sagt er.
Der andere Demonius bleibt summ, nickt nur. Er geht zuerst durch die Tuer.
Ich kenne immer noch nicht seinen Namen.

Narlinea schlaeft noch zwei Tage, wenn es wirklich mit dem menschlichen Schlafen zu vergleichen ist - ihre Augen bewegen sich hinter den Lidern ohne Pause, ohne Rast, ein einziger, endloser Traum. Ich liege zusammengerollt neben ihr, mein Kopf an ihrer Schulter, und warte. Ihr Herz schlaegt langsam, regelmaessig, menschlich.
Dann wacht sie auf, mitteln in der Nacht, dreht sich zu mir. Wir schauen uns in der Dunkelheit lange in die Augen, nehmen uns dann in den Arm, halten uns bis zum Morgen.
Ich koennte weinen. Sie wird wieder gesund.

Am naechsten Morgen fuehrt sie mich ins Wohnzimmer. Inzwischen habe ich die Scherben weggeraeumt, den notduerftig geflickten Rahmen neu eingesetzt, die Splitter weggefegt. Sie geht etwas unsicher, ich setze mir den Knebel selbst ein, muss ihr Helfen, mich in den Folterrahmen zu binden. Ihre ersten Schlaege sind schwach, ungeziehlt, wie erschoepft; aber sie nehmen an Kraft, an Starke, an Zielgenauigkeit zu, und nach einer halben Stunde ist sie fast wieder die Alte. Sie hat mit meiner Rueckseite angefangen, wohl weil sie bei einem Fehlschlag nicht so viel kaputtmachen kann. Nach einer Stunde macht sie eine Pause. Inzwischen glueht meine ganze Rueckseite, die Tierchen sind wieder da, auf meine Backen, meinem Ruecken. Und ich bin gluecklich. Sie wird wieder gesund.
Sie trinkt zwei Liter Leitungswasser auf einmal, hastig, schlingt sie fast herunter, Wasser laeuft ueber ihre Brust, laesst ihr schwarzes T-Shirt an ihrem Busen kleben. Es ist ein anderes T-Shirt, das Blutbefleckte habe ich weggeschmissen. In ihrer ganzen Sporttasche sind nur schwarze Klamotten.
Dann bindet sie mich neu, diesmal kopfueber, Beine und Arme gespreizt, mit dem Gesicht zu ihr. Ich weiss, was jetzt kommt. Sie hat Hunger, und inzwischen vermute ich, dass Schmerzen fuer sie etwas wie die grundliegende Kalorienzufuhr bedeuten - und es gibt eine Stelle, wo sie aus mir den hellsten, klarsten, schlimmsten Schmerz herauspressen kann. Ich gebe mich auf, gebe mich ihr hin, Leib, Seele. Sie steht vor mir, aus meiner Perspektive kopfueber sehe ich ihre Beine und Fuesse an besten, sie hat rote Fussnaegel, wie seltsam, dass mir das erst jetzt auffaellt. In ihrer rechten Hand haelt sie eine duenne Bambusrute, mit der anderen streichelt sie meine gespreizten Oberschenkel, meine Vulva, faehrt mit einem Fingernagel an den Lippen entlang.
"Ich werde dir jetzt sehr weh tuen, Claudia."
Ich nicke nur, es ist seltsam, welche Muskeln man kopfueber dazu benutzen muss.
Eine Stunde lang landet die Rute auf die Innenseiten meiner Oberschenkel, auf meine Scham, auf die empfindlichsten und intimsten Stellen meines Koerpers. Ich habe noch nie so Schmerzen gekannt, noch nie gewusst, dass etwas so weh tuen konnte. Die Rute faellt, um mir Schmerzen zuzufuegen, kein Gedanke an Lust, an Erniedrigung, oder an Strafe, reiner Schmerz zieht durch meinen Koerper, Schmerzen als Selbstzweck. Ich schreie in meinen Knebel, schreie ihren Namen, immer und immer wieder, voellig unverstaendlich, Speichel und Schweiss und Traenen laufen an meinem Gesicht nach unten, verlieren sich in meinen offenen Haaren. Ich bettele nicht, bitte nicht um Gnade - ich habe inzwischen erst kein Recht auf Gnade, und ausserdem weiss sie, wie weh es mir tut. Das geoeffnete V meiner Beine und die kleine Kerbe an seinem Boden sind rot, geschwollen, wie roh, wie gehaeutet. Ich erinnere mich an einen Spruch, dass jede Menschliche Zivilisation nur zwei Mahlzeiten von der Barbarei entfernt ist. Vier Tage nach ihrem letzten Essen ist Narlinea wie eine Wilde.

Irgendwann ist es vorbei. Narlinea bindet mich los, reibt mich wieder mit der Salbe ein, Kamillenebel senkt sich ueber die Wohnung. Ich fuehle mich, als wuerde ich nie wieder die Beine schliessen koennen, Sex wird auf Tage hin nicht mal denkbar sein. Ich traue mich nicht, nach unten zu sehen. Fuer einen Moment frage ich mich, ob ich da ueberhaupt noch Haut habe. Narlinea sieht wie neugeboren aus, frisch, und statt, aber hinter den Augen ist irgendwas noch wie betaeubt, abgerueckt, und viel zu kalt.
"Geht es?" fragt sie, wischt mir die Traenen von der Stirn, die Rotze.
Ich nicke, laechle etwas gequaelt. "Sag' mir nochmal, wie tapfer ich bin."
Sie laechelt zurueck, nimmt mich in den Arm, hilft mir ins Bett, wo ich mit gespreizten Beinen liege. Sie kettet mich nicht an, das ist jetzt vorbei.
Die Waende meiner Wohnung, die Waende, die mich diese Tage gefaengen gehalten haben, scheinen weiss zu leuchten. Narlinea heilt. Und ich werde es auch.

Aber sie heilt langsam. Zwar ist die Wunde an ihrer Wange nur noch zu sehen, wenn man weiss, wo man hinschauen muss, und ihre Nase ist so gerade wie eh und je. Aber ihr Geist hat sich veraendert. Ihre Wildheit ist geblieben, und ihr an Arroganz grenzendes Selbstvertrauen, aber etwas in ihr ist in dieser Nacht aelter, vielleicht reifer geworden. Sie spricht nicht darueber, und ich frage nicht. Wenn sie es will, wird sie mir davon erzaehlen.
Die naechsten Tage bleiben wir so gut wie nur im Bett, Narlinea liegt in meinen Armen, wegen der Waerme meines hoeher getakteten Kreislaufs, aber auch wegen der Waerme eines anderen Wesens, auch wenn sie es nie zugeben wuerde.
Ich liege mit dem Kopf an ihrer Schulter, geborgen, wie ein Kind.
Wir essen zwischendurch, jeder auf seine Art. Zweimal nimmt Narlinea ein selbstgemachtes Gemisch mit Kalzium, Phosphor, Mineralien, Spurenelementen zu sich. Nicht mal Demonias, denke ich, koennen nur von Luft und Hiebe leben.
Von dem Maennern hoeren wir nichts. Der Fernseher bleibt aus. Wir reden, mehr einzelne Gespraechsfetzen als durchgehende Diskussionen.

"Narlinea?"
Es kommt mir unglaublich vor, dass ich diese Augen jemals haesslich, furchterregend finden konnte.
"Ist dieser Krieg zu gewinnen?"
Sie streicht mir eine Locke aus dem Gesicht. Ich druecke meinen Kopf gegen ihre Hand. Ihre Augen folgen meinen Haaren.
"Als ich zu dir gekommen bin, war es sehr unwahrscheinlich. Die vier, die mein Vater uns geschenkt hat, haben das Blatt gewendet. Und wenn wir die anderen auch noch kriegen - ja, wir koennen gewinnen."
"Warum hat dein Vater das getan?"
Sie antwortet lange nicht. "Mein Vater hatte den ersten Neo entdeckt, und als erster verstanden, was er fuer unsere Art bedeutet."
Ich sage nichts. Warte.
"Er war aber der Meinung, dass es einen friedlichen Uebergang geben koennte, dass die anderen Demonius wie er auf Kinder verzichen wuerden, freiwillig, damit das Morden aufhoert."
"Und du hast nicht daran geglaubt."
Sie schuettelt den Kopf. "Nein. Ich war immer der Meinung gewesen, dass es Gewalt geben wuerde, vielleicht sogar musste. Aber mein Vater war es, der das Morden beenden wollte."
"Wie kam er auf die Idee?"
"Durch seinen Vater."
"Warum?"
Wieder eine lange Pause. Ihr Blick fixiert einen Punkt auf der spiegelnden Oberflaeche meines Schranks, etwa dort, wo mein Schmuck noch immer noch unangetastet liegt.
"Mein Grossvater war in Ausschwitz."
"Hat er ueberlebt?"
Sie schaut mich wieder an. "Du verstehst nicht. Er war Teil der Wachmanschaft."
Es regnet schon seit Tagen.

Ich weiss inzwischen, was die Brutstaetten sind. Narlinea liess beilaeufig fallen, dass junge Demoniakinder noch unreife Darmnerven haben, die nur Trauer empfangen koennen. Das hat es ziemlich eingeengt. Ich habe nicht nach weiteren Details gefragt. Vermutlich werde ich sie frueh genug erfahren.

"Was machen wir, wenn alles vorbei ist?"
"Wenn der Krieg vorbei ist, bauen wir ein Studio auf."
Wir. Jetzt bin ich doch die Sklavin-Zofe ihres Studios.
"Geht das nicht auch ohne?"
"Du meinst, du und ich alleine?"
Ich nicke. Die Idee, sie mit jemanden anders zu teilen, ist grausam, aber wenn sie es will, fuege ich mich klaglos. Unsere Beziehung hat eine sonderbare Art der Arbeitsteilung entwickelt: sie tut, wozu sie Lust hat, und ich tue, was sie mir sagt.
Sie antwortet zuerst nicht. "Claudia. Weiss du noch, wie du den Kuechenboden geputzt hast?"
Ich habe seitdem nicht wieder ohne einen Schauer ueber den Fussboden gehen koennen. Es war das Erniedrigendste, was man je mit mir gemacht hat. Vielleicht auch das geilste.
"Wenn ich dir befehlen wuerde, es nochmal zu tuen, waere das immer noch so erniedrigend?"
Nein. Es waere, nun, wie formulierte man es? Eine Ehre? Es waere ein Zeichen meiner Hingabe an sie, meiner voelligen Widmung, ein Geschenk, das ich willig geben wuerde. Aber erniedrigend?
"Nichts, worum du mich bitten koenntest, waere fuer mich noch erniedrigend."
Sie nickt. "Ohne das Gefuehl der menschlichen Erniedrigung funktionieren aber grosse Teile meines Fettstoffwechsels nicht."
"Ich reiche dir nicht mehr." Ich versuche es als Scherz zu sagen, aber es tut weh, nach allem, was ich durchgemacht habe, soll ich nicht genug sein, muss sie ein anderes Opfer suchen?
Sie riecht es natuerlich, zieht mich zu sich.
"Du wirst in den naechsten Jahren lernen, wieviel ich dich wirklich brauche.
Von allen Menschen wirst du die sein, die ich nie werde ersetzen koennen."
Sie kuesst mich. Famula, denke ich. Die rechte Hand einer Demonia.
"Ich hatte meine Leben bisher etwas anders geplant. Studium, Beruf, Ehemann, Kinder, sowas. Alles wunderbar spiessig."
Sie laechelt. "Kein Problem."
"Geht das denn noch?"
"Claudia. Hier werden in einigen Monaten mehr Maenner hinkommen, als du dir vorstellen kannst. Gutsituierte, gebildete, kultivierte Maenner, in jedem Alter, den du dir wuenschen koenntest." Sie schaut mich spielerisch von der Seite an. "Ausser, du hast irgendwelche bizarren Neigungen."
Ich lache. Mit einer sadistischen Mutantin im Bett zu liegen, ist wohl ziemlich schwer zu schlagen.
Und alle Maenner werden Sadomasochisten sein, faellt mir ein. Ich denke an die sprichwoertlichen Schwierigkeiten, als Sadomasochist einen Partner zu finden.
"Deswegen seit ihr auch ein Selektionsvorteil fuer Masochisten, nicht wahr?
Sie lernen sich bei euch kennen. Ihr seit fuer uns Heiratsvermittler."
Sie nickt. "Deswegen sind wir Symbioten, und keine Parasiten. Und fuer meine Famula gibt es nur das Beste."
Es passt. Die ganzen Probleme der Partnersuche sind auf das Fehlen der Demonias zurueckzufuehren. Acht Maenner sind vielleicht etwas wenig, um eine Rasse aufzubauen, aber mit der Zeit wird es auch wieder mehr Demonias geben...werden wir eines Tages die "Normalen" verdraengen?

In dieser Nacht wache ich durch Haende auf, die mich streicheln, zwischen den Schulterblaettern, an meinen Lenden, meinem Bauch. Als ich versuche, sie zurueckzustreicheln, drueckt sie meine Haende sanft aber bestimmt weg. Ich liege da, voellig passiv, und lasse mich von ihr verfuehren, ihre Fingerspitzen wie Federn, ihre Zunge an meinem Nacken, an meinen Brustwarzen.
Sie weiss wie sie mich beruehren muss, wenn ich noch irgendwelche Zweifel darueber gehabt haette, dass sie meine Emotionen riehen kann, verliere ich sie in dieser Nacht. Sie streichelt mich fuer Stunden, immer naeher an den Hoehepunkt, der mir seit zwei Wochen versagt wurde. Und als ich kurz davor bin, als das Laken unter mir mehr Schweiss als Stoff ist, als meine Haut glueht ohne die Beruehrung einer Rute, hoert sie auf, lehnt sich zurueck, schaut auch mich herunter, zieht ihre Haare wie ein Vorhang von vor ihren Augen zurueck.
"Bitte," sage ich. Nur ein Wort. Mein ganzes restliches Leben liegt darin.
Ihre Lippen beruehren meine, sanft, und dann sind ihre Finger wieder auf mir, in mir, und um mich wird die Welt zu Gold.

Langsam wird sie mehr und mehr zur alten Narlinea, etwa in dem Mass, wie meine Striemen von ihrem letzten grossen Gelage heilen. Sie wirkt aelter in ihren Bewegungen, ohne dass auf diesem Gesicht etwas zu sehen waere. Wir reparieren den Fensterrahmen richtig, reissen nach mehreren erfolglosen Reinigungsversuchen den blutverschmierten Teppich im Flur hoch, legen neue Fliesen. Sie arbeitet wieder mit Handschuhen und Schutzbrille, ihre Haende geschickt und schnell. Beschaeftigungstherapie scheint auch fuer Demonias zu funktionieren, denke ich mir. Sie schlaeft jetzt ueberhaupt nicht mehr, schaut schon hin und wieder Nachrichten, und telephoniert mit Leuten im Osten. Ich haben aufgehoert, mir ueber meine Telephonrechnung Sorgen zu machen. Wie sie so richtig gesagt hat, wird das Studio mehr abwerfen, als wir jemals sinnvoll ausgeben koennen.

Am naechsten Tag kommen die Maenner wieder, Venarius und der andere, von dem ich inzwischen weiss, dass er Maranus heisst. Narlinea empfaengt sie an der Tuer, fast wieder die alte, aber die uebersprudelnde Freude des liebestrunkenen Teenagers ist verschwunden. Sie wirkt reifer, und zum ersten Mal frage ich mich, wie alt sie wohl wirklich ist.
Ich knie nackt zu ihren Fuessen, Beine leicht gespreizt, die Haltung, die einer Famula zukommt. Meine Hand liegt auf auf meinem Oberschenkel, die andere ist um ihr Bein gewickelt, meine Fingerspitzen liebkosen das Leder ihres Stiefels. Ich habe sie gestern saubergeleckt, diese Stiefel, von der Spitze bis zum Rand. Narlinea hat mich nicht darum gebeten, es war einfach etwas, das ich fuer sie tuen wollte. Ein Zeichen ihres Wertes fuer mich. Meine Scham juckt noch leicht von der frischen Rasur, aber die Haut gewoehnt sich daran, und die Striemen auf meinem Hintern haben wieder die parallele Perfektion einer Meisterhand.
Venarius kommt zuerst die Treppe hoch, schaut Narlinea an, wuerdigt mich mit keinem Blick. Er sieht absolut erschoepft aus, wie beim ersten Mal, als ich ihn gesehen habe.
"Sechs gegen sieben," sagt er. Wir wissen mehr, Narlinea hat vorhin telephoniert.
"Nein," sagt sie stolz. "Vier gegen sieben. Wir haben die Slowakei."
Venarius nimmt sie in den Arm, haelt sie laenger, als ich ihm zugetraut haette. Maranus schaut mich an, zwinkert mit beiden Augen, symetrisch. Vier gegen sieben. Wir gewinnen.

Und einen Tag spaeter sind sie weg, alle drei, auch Narlinea. Ich bin alleine in meiner Wohnung, zum ersten Mal seit zwei Wochen ist es meine Wohnung, kann ich tuen und lassen, was ich will, werde ich nicht taeglich geschlagen, gequaelt, gedehmuetigt. Niemand gibt mir Befehle. Ein freier Mensch.
Ich sitze auf einem meiner Kuechenstuehle und heule mir die Augen aus.
Vier Alte sind noch unterwegs, und die vier werden verzweifelter sein als alle anderen zusammen. Es ist von zwei Anschlaegen auf Brutstaetten gesprochen worden, der Hochverrat an der Rasse, der totale Krieg. Alle weiblichen Demonias haben sich jetzt endgueltig auf die Seite der Neos geschlagen. Drei der vier sind geortet, einer davon ist der polnische Massenmoerder, die anderen drei sind auch noch im Osten. Narlinea ist in Muenster einfach zu weit von den restlichen Demonias entfernt, um sicher zu sein. Bis die letzten vier Alten tot sind, geht sie zurueck nach Weissrussland, wenn auch zaehneknirschend. Die westlicheste Kolonie der Demonia wird wieder aufgegeben.

Aber nur vorlaeufig. Ich solle, wie Narlinea es so schoen formuliert hatte, mich nicht an bequeme Stuehle oder Nachthemden gewoehen. Sie wird wiederkommen.
Ich wollte mitgehen, ich gehoere zu ihr, versuche ich zu argumentieren, ich habe doch noch zwei Wochen Urlaub, kein Problem...
"Nein", sagte Narlinea. "Du gehoerst nicht zu mir. Du gehoerst mir."
Es koenne laenger als zwei Wochen dauern, viel laenger, und wenn sie wiederkommt, wird sie Hunger haben wie ein Baer. Ich muesse hier die Stellung halten, bis sie wiederkommt.
Zum Abschied drueckte sie mir meine Haustuerschluessel wieder in die Hand, die Schluessel zu den Manschetten und Schloessern, sie laesst ihre ganze Ausruestung bei mir. Wir kuessten uns zum Abschied, ein langer, richtiger Kuss, ohne Scham kuesste ich vor den anderen Demonius dieses Wesen wie einen Liebhaber. Venarius nickte mir zum Abschied kurz zu, die Augen still und fern. Narlinea traegt seine Nachkommen, und bis zur Sicherheit von Weissrussland ist es weit. Vielleicht muss er nicht mehr toeten, um sich Fortpflanzen zu koennen, aber was hinter diesen Augen wohnt ist alles andere als zahm und zivilisiert. Es wird interessant werden zu sehen, wie er nach dem Krieg wird.
Ich werde nicht nur mit ihm schlafen koennen, sagte mir Narlinea, sondern es sogar muessen. Privileg und Pflicht einer Famula, ein anderes Ritual zwischen Menschen und den Demonias, dass beide Seiten aneinander bindet. Sie sagte auch, dass es kein gemuetlicher Ritt sein wuerde. Ich habe nur gelaechelt. Er kann mich umpfluegen, wie er will. Ich werde es lieben.
Sie wird in ihrer Reisetasche ein Geschenk von mir finden. Als ich waehrend ihrer Genesung einmal einkaufen war, hatte ich es geholt.
Eingewickelt in der Werbebeilage der Samstagszeitschrift, das einzige Papier, das ich auf die Schnelle finden konnte, traegt sie einen kleinen Stein aus Alabaster mit sich nach Osten.

Eine Woche spaeter steht in unserer Zeitung:

MASSENMOERDER IN POLEN TOT
(dpa) - Der seit sechs Jahren gesuchte Massenmoerder Randius N. ist gestern tot in einer Warschauer Wohnung aufgefunden worden. Ihm wurden mehrer Morde, darunter zwei an Kindern, zu Last gelegt. Nachbarn hatten den Verwesungsgeruch aus der Wohnung bemerkt. Die Todesursache bleibt unklar, nach Angaben der polnischen Gerichtsmediziner sei die Leiche stark zersetzt gewesen. Die Suche nach Randius N. war zur groessten Menschenjagd im jungen demokratischen Polen ausgeweitet worden.

Und FOCUS bringt einen Artikel ueber die dramatisch ruecklaeufige Mordrate in Weissrussland, und einen Interview mit dem Praesidenten, der alles auf seine geniale Politik der Verbrechensbekaempfung schiebt. Die Bundesregierung hat eine Arbeitsgruppe nach Weissrussland geschickt, um die dortigen Polizeimethoden zu studieren.

Zwei Tage spaeter liegt ein Brief aus Danzig bei mir im Briefkasten, zwei Zeilen handgeschrieben in einer etwas kindischen Druckschrift, so, als waere der Autor nicht an unsere Schriftzeichen gewoehnt:

ZWEI ZU SECHS. HALT MIR DIE RUTEN WARM. N.

In dem gleichen Umschlag ist ein kleines Heft, und als ich die Ueberschrift sehe, muss ich lachen. Night Life in Sydney. Bars, Bordelle, Clubs, Sex-Laeden, und alle Dominastudios sind mit gelben Textmarker hervorgehoben. Narlinea wollte immer raus aus Europa, die Demonias auf andere Kontinente ausbreiten.
Soll doch eine weniger reiselustige Demonia das Ruhrgebiet erobern.
Ich habe noch drei Tage Urlaub. Vielleicht reicht es doch noch, um nach Australien zu kommen.

ENDE

Demonia

von

Unbekannt

Gilt auch für mich ich habe es auch gelesen und förmlich gefressen. Das ist ein Buch was wirklich hilft!!!!!

LG

Subbie

Fragebogen für die  Sklavin Subbie

1. Welches ist die extremste Dir bekannte SM-Praxis? Cutting
2. Welches ist die extremste SM-Praxis, die Du mitgemacht hast? Weiß nicht habe noch nichts wirklich extremes gemacht das kommt darauf an wie man extrem definiert
3. Welches ist die extremste SM-Praxis, die Du gerne mitmachen würdest? Eine Auspeitschung bis an meine äußersten Grenzen und zu wissen diesmal gibt es keine Gnade und kein Erbarmen
4. Beschreibe eine in der Öffentlichkeit stattfindende SM-Situation, die für Uneingeweihte nicht als solche erkennbar ist! Ich denke da an den berühmten Griff in den Nacken der uns zur raison bringt und für andere wie ein zärtlicher Griff in den Nacken aussieht
5. Welches wäre für Dich die extremste Praxis in der Öffentlichkeit? Keine Ahnung
6. Beschreibe Beispiele körperlicher Züchtigungen, in denen nicht geschlagen wird! Bondage,Cutting, Tramping
7. Beschreibe Beispiele körperlicher Züchtigungen, in denen nicht geschlagen wird und die Du noch nicht erlebt hast! Cutting, Trampling
8. Welche Phantasien würdest du noch gerne ausleben? Viele sehr viele!!!!!
9. Wie ist die psychisch-emotionale Sicherheit zwischen S und M herzustellen bzw. zu fördern, aus Sicht des S? Verantwortung übernehmen und reden mit subbie das ist sehr wichtig!
10. Wie ist die psychisch-emotionale Sicherheit zwischen S und M herzustellen bzw. zu fördern, aus Sicht des M? Seinem Herrn gegenüber immer ehrlich sein.
11. Was ist das Interessante an Ponygirls? Ich habe mich mit Ponyplay noch nicht beschäftigt und es ist auch keine Richtung in die ich gehen möchte.
12. Beschreibe die unterschiedlichen Verhaltensweisen von Sklavin und Ponygirl (gehen/essen/etc.)! Keine Ahnung
13. Was sind die Rechte eines Passiven in einer SM-Session? Ab zu brechen wenn es zu viel wird oder wenn der Herr Tabus gebrochen hat oder aus gesundheitlichen Gründen
14. Was sind die Pflichten eines Passiven in einer SM-Session? Ehrlichkeit und auch ein gewisses maß an Verantwortung sich selbst gegenüber.
15. Worum darf ein M einen S unter keinen Umständen bitten? Scheiß Frage was soll ich ihn denn nicht bitten dürfen?
16. Welche ist Deiner Meinung nach der häufigste ‘Fehler’ bei Sklavinnen? sich selbst zu viel zu zu muten.
17. Welche ist Deiner Meinung nach der häufigste ‘Fehler’ bei Herren? entweder überschätzen sie sich oder sind überfürsorglich
18. Worauf hat die passive Frau bei der Auswahl ihrer Kleidung zu achten? Das es den Wünschen ihres Herrn entspricht
19. Nenne die ‘extremsten’ Kleidungsstücke/Toys, die Du in der Öffentlichkeit tragen würdest (egal ob vorhanden oder nicht)!
20. Was sind die Grenzen des Gehorsam des Passiven? Wenn es über meine tabus hinaus geht oder mir es psychisch als auch physisch nicht mehr so gut geht dann werde ich den Gehorsam verweigern
21. Was sind Deine Grenzen des Gehorsam? s.o.
22. Welche Sachen könnest Du als Sklavin noch verbessern? vieles ich möchte gehorsamer werden und noch devoter als ich es jetzt schon bin
23. Welche Sachen willst Du als Sklavin noch verbessern? s.o.
24. Nenne die drei nach Deiner Meinung schlimmsten SM-relevanten Vergehen eines passiven! nicht sagen wenn ihm etwas gegen den strich geht
25. Welche SM-Praktiken oder Sessions in der Öffentlichkeit haben Dir bisher am besten gefallen? Wie definiert man hier Öffentlichkeit?
26. Welche SM-Praktiken oder Sessions, die Du noch nicht gemacht hast, würdest Du gerne machen? hatten wir so ähnlich doch schon
27. Welche SM-Praktiken oder Sessions, die Du noch nicht in der Öffentlichkeit gemacht hast, würdest Du gerne in der Öffentlichkeit machen? Ich würde gerne mal eine Ohrfeige in der Öffentlichkeit bekommen
28. Welche Praktiken törnen Dich am meisten an? Peitschungen, wachs, bondage, eine strenge männliche stimme die weiß was sie will
29. Welche Praktiken, die nicht direkt Lust verschaffen, törnen Dich am meisten an? Demütigungen

Datum Beginn Beantwortung: 15.6.05

Datum Ende Beantwortung: 15.6.05

Signatur: Subbie